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第267章 春雷（第4页）

沙漠里的旱，不像别的地方的旱。别的地方的旱，是一点一点来的，今天比昨天干一点，明天比今天干一点，你慢慢就习惯了。沙漠里的旱是突然来的，像有人把水龙头关了一样，一下子，什么都不出水了。

连续一个月没下雨。

不是没下雨，是一滴雨都没有。天蓝得像一块铁板，又硬又亮，太阳挂在上面，白花花的，照下来的光像针一样，扎得皮肤生疼。地里的土干了，干得裂开了口子，口子有一指宽，能看到下面的干土，干土也是裂的。黍子苗蔫了，叶子卷起来，卷成筒状，边缘发黄，像是被火烤过。

暗河的水位降了。沼泽里的水少了，水面下降了半尺多，露出来的泥巴干了，裂成一块一块的，像拼图一样。水渠里的水越来越细，开始还能没过脚踝，后来只能没过脚背，再后来只能湿了鞋底，最后连鞋底都湿不了了。水流得很慢，像是在爬，爬着爬着就停了，在渠底留下一小滩一小滩的水洼，水洼里映着天上的云，云很白，很薄，像撕碎的棉花。

补种的黍子苗刚长出来，就又蔫了。

那些苗，前几天还是绿的，挺的，像一把把小剑指着天。这几天就蔫了，叶子软塌塌地垂下来，搭在土上，叶尖发黄，叶边发枯，像是生了重病的人，躺在床上，连抬手的力气都没有。阿萝蹲在地头，用手摸了摸苗的叶子，叶子是干的，一碰就碎，像纸一样。她把碎叶子放在手心里，看着那些碎末，心里像被什么东西堵住了。

“挖井。”萧寒说。

他站在地头，用手遮着太阳，眯着眼看着那片蔫了的黍子苗。他的嘴唇干裂得很厉害，说话的时候一裂开，血丝渗出来，他用舌头舔了舔，把血舔掉了。

“在每块地头挖一口井。深挖，打到暗河下面。”

“可是上次挖的井，已经不出水了。”铁骸说。他的嗓子哑了，说话的时候声音发劈，像是两块砂纸在磨。他蹲在已经不出水的老井旁边，用手摸了摸井底的泥，泥是干的，硬邦邦的，一点湿气都没有。

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“那就再挖深一点。”萧寒拄着骨杖，站在地头，声音不大，但每个字都像钉子一样扎在地上。“水往低处流。你挖得越深，水就越多。”

他说完这句话，没有等铁骸回答，就转身走了。他走得很慢，骨杖一下一下地杵在地上，在干硬的土路上戳出一个一个的白点。他的背影很瘦，肩膀的骨头撑着衣服，衣服在风里晃来晃去，像挂在衣架上一样。

各村的人又开始挖井。

一锹一锹地挖，一镐一镐地刨。干土层很硬，镐头刨下去，只刨出一个小白点，震得手发麻。刨开干土层，下面是湿土，湿土软一些，好挖一些，但挖到一丈深的时候，土又硬了，是那种被水泡过又干了的硬土，像石头一样，镐头刨下去，铛铛地响，冒火星子。

挖井是最危险的活。井挖深了，井壁容易塌，一塌就把人埋在下面了。去年有个小伙子挖井，挖到两丈深的时候，井壁塌了，沙子把他埋到胸口，几个人挖了大半天才把他挖出来，脸都憋紫了。所以挖井的时候，上面要留人看着，下面的人挖一会儿就要上来换人。

铁骸第一个下井。他用绳子把自己吊下去，站在井底，举着镐头往上刨。井底很窄，转不开身，只能面朝一个方向挖。镐头举起来就碰到井壁，只能小幅度地挥。他一下一下地刨，土块和沙子哗哗地落下来，落在他头上、肩膀上、脖子里，他甩甩头，继续刨。

刨到一丈深，出水了。

水是从井壁的缝隙里渗出来的，一开始只是一点点，像出汗一样，井壁上出现一粒一粒的水珠，水珠汇成水流，顺着井壁流下来，滴在井底。滴答，滴答，滴答。水很清，很凉，带着一股土腥味。

“水！出水了！”铁骸在井底大喊。他的声音从井底传上来，闷闷的，像从坛子里发出来的。

上面的人围过来看。萧寒拄着骨杖，蹲在井边，低头往井里看。井口不大，只能看到下面一片黑，黑中间有一个亮亮的小点，那是铁骸的头。他听到铁骸的声音，嘴角微微翘了一下，但那不是笑，只是肌肉动了一下。

“再挖。”他说，“挖深一点，水就大了。”

挖到两丈深，水大了。水流从井壁的几道缝隙里涌出来，不再是滴答滴答，而是哗哗地流，像有人拧开了水龙头。井底的水很快就积了半尺深，铁骸站在水里，水没过了他的脚踝，凉得他直吸冷气。

“水！水大了！”他又喊。

“再挖。”萧寒说。

挖到三丈深，水哗哗地往外冒。不是渗，不是流，是冒，像泉水一样，咕嘟咕嘟地往上涌。水很清，清得能看到井底的石头和沙子。铁骸站在齐腰深的水里，冷得浑身发抖，牙齿咯咯地响，但他咧着嘴笑，笑得像个孩子。

“水！水来了！”他在井底大喊，声音又大又亮，从井口冲出来，像一匹马冲出了栅栏。

所有人围过来看。井口周围挤满了人，你挨着我我挨着你，踮着脚尖往井里看。萧寒拄着骨杖，蹲在井边，看着那洼清水。井水映着他的脸，那张被风沙磨了两年多的脸，颧骨高耸，脸颊凹陷，左眼瞎了，右眼亮着。他盯着井水里自己的倒影看了两秒钟，然后嘴角又翘了一下。这一次，比刚才翘得大了一点。

“再挖。”他说，“挖深一点，水就大了。”

又挖了三天。每天从早挖到晚，从晚挖到早，轮流下井，轮流休息。井越挖越深，水越来越大。挖到四丈深的时候，水已经不用从井壁渗了，直接从井底往上涌，像一口大锅烧开了水一样，咕嘟咕嘟地往外翻。井水满了，顺着井口溢出来，流到旁边的水渠里，水渠里的水渐渐多了，开始流动了，哗啦哗啦的，像是在笑。

几十口井，分布在几十块地里，日夜不停地出水。井水清亮亮的，映着天上的云和日头。人们挑着水桶，从井里打水，一挑一挑地挑到地里。扁担压在肩膀上，吱呀吱呀地响，水桶一晃一晃的，水从桶里溅出来，洒在沙地上，沙地的颜色立刻变深了，像一块黄布上滴了墨水。

虽然累，但黍子有救了。

水浇到地里，蔫了的黍子苗像吃了药一样，慢慢地挺起来了。叶子还是黄，但叶尖不卷了，叶边不枯了，根部又有了一点绿色，那种绿是淡淡的，像刚发芽的草，看着就让人心里软了一下。

阿萝蹲在地头，看着那些慢慢缓过来的黍子苗，用手轻轻摸了摸叶子。叶子是软的，凉凉的，不像前几天那样一碰就碎。她把手指放在鼻子下面闻了闻，有一股青草的味道，还混着井水的凉气。

“哥哥，苗活了。”她说。她的声音里有笑，但眼睛里有泪。

萧寒拄着骨杖站在她身后，低头看着那些苗。他没有说话，只是看着。他的右眼眯着，眉头微微舒展，像是心里的一块石头终于落了地。他的嘴唇还是干的，裂口还是那些裂口，但血不流了，结了痂，暗红色的，像沙漠里的铁矿石。

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他伸出手，用粗糙的手指轻轻碰了碰苗的叶子。他的手很重，碰叶子的时候却轻得像在碰一件瓷器。叶子在他指间颤了颤，像一只蝴蝶扇了一下翅膀。

他把手缩回去了。

熬过了旱，熬过了虫，黍子终于开始抽穗了。

抽穗是黍子一生中最重要的时候。就像女人怀孕，就像果树开花，那是一个生命最灿烂的时刻。黍子秆的顶端会鼓出一个包，包慢慢变大，裂开，从里面抽出一束穗子，穗子上挂满了一粒一粒的籽实。那些籽实一开始是绿的，软的，像未熟的葡萄，慢慢地变黄，变硬，变成金黄色的黍子粒。

但今年的穗子，比去年小了很多。

阿萝蹲在地头，看到那些穗子，心里就咯噔了一下。去年的穗子有她的小指那么长，籽粒饱满，一颗一颗的，挤得紧紧的，穗子沉甸甸的，风一吹就弯了腰。今年的穗子只有她的小拇指那么长，籽粒稀稀拉拉的，像是没吃饱饭的孩子，面黄肌瘦的。

她掐了一穗，放在手心里搓了搓。黍子粒从穗子上脱落下来，落在她掌心里，她用手捻了捻，壳碎了，里面是空的。不是瘪的，是空的。就像一间房子，外面看着好好的，推开门，里面什么都没有。

她的心沉下去了。

她又搓了一穗。空的。再搓一穗。还是空的。

“哥哥，空穗。”她的声音很小，小得像是自己做错了什么事。

萧寒拄着骨杖，蹲在她旁边。他蹲下来的姿势还是很慢，还是先把骨杖杵在地上撑着，然后慢慢弯右腿，把左腿伸直，重心移到左腿上。他的右腿绷带上没有渗血了，但他蹲下去的时候眉头还是皱了一下——疼，还是一样疼，只是他已经习惯了，习惯了在疼的时候不喊出来。

他也掐了一穗，放在手心里搓了搓。黍子壳在他粗糙的手掌里碎裂，粉末从指缝里漏下来，飘飘悠悠地落在地上。他把手掌摊开，掌心里什么都没有，只有一些黄褐色的碎末。他又搓了一穗。这一次掌心里有几粒完整的黍子，他捏起一粒，用指甲掐了掐，掐不动，是硬的。他把那粒黍子放在嘴里嚼了嚼，嚼出一股淀粉的甜味，还有一股土腥味。

他沉默了一会儿。嘴里的黍子渣咽下去了，喉结上下动了一下。

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