里面是一套崭新的、用细麻绳扎着的——信纸。
不是一张,不是两张,而是一整沓。
厚厚的,摞在一起,用细麻绳在中间扎了一道,又在两端各扎了一道,扎得紧紧的,像是怕它们散开,又像是怕它们被人偷看。
信纸是那种部队里常用的稿纸,红色的横线,左上角印着一个小小的八一军徽。
每一张都是崭新的,没有写过字的,带着纸张特有的清香。
秦岳的声音从他身后传来,不高不低,像是在说一件很不起眼的小事。
“你不是说信纸快用完了吗。”
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温云清愣了一下。
然后他想起来了。
两个多月前,他在给秦岳的信里随口提了一句——“最近写信写得勤,信纸快用完了,等下次去县里得再买两本。”
就那么一句,不到十个字,写在信的最后一段,在一大堆关于村里新鲜事和天气变化的废话中间,轻飘飘的,像一根羽毛。
他自己都不太记得了。写信的时候顺手写的,写完就忘了,连他自己都没当回事。
但秦岳记住了。
他从那一大段废话里,把那不到十个字摘了出来,记在了心里。
然后准备了信纸,用油纸将它们一层一层地包好,用细麻绳一道一道地扎紧,放进那个军绿色的帆布包的最底下,然后在火车上晃荡了好几天,穿过上千里的路程,将它们带到了这个偏僻的山村。
“你不说我真的忘了。”温云清的声音有些发紧,手里还捧着那沓信纸,目光落在那些红色的横线上,像是在看一样非常珍贵的、不能用金钱来衡量的东西。
秦岳没有说话。
他伸出手,从温云清手里将那沓信纸接了过来,重新用油纸包好,用细麻绳扎紧,放回了炕桌上。
他的动作不急不躁,每一个步骤都做得仔细而认真,像是在做一件很重要的事情。
然后他转过身来,面对着温云清,那双深邃的眼睛在昏黄的灯光下显得格外温柔——不是那种刻意的、表演出来的温柔,而是一种从骨子里透出来的、自然而然的、像呼吸一样不需要用力就能做到的温柔。
“用完了我再给你寄。”他说。
顿了顿,又补了一句。
“别舍不得写。”
温云清站在那里,看着秦岳。
他的手里还残留着那沓信纸的质感——纸张的触感,细麻绳的纹理,油纸被拆开又包上的声音,那些东西在他的感官里转着圈,像是无法被驯服的风。
他想说谢谢。
但他知道,对岳哥说谢谢,太轻了,轻得像一片羽毛落在大地上,压不出任何痕迹。
岳哥对他的好,从来就不是为了听他说“谢谢”的。
他想说不用了。
但他知道,如果他说了,只会伤害两人之间的感情。
他想说很多很多话。
但他发现,那些话在舌尖上转了一圈之后,全部化作了一个很轻的、从喉咙深处溢出来的叹息。
那声叹息里没有任何负面的情绪,它是一声叹息,也是一声笑,是一声“你呀”,也是一声“我知道了”。
秦岳看着他的表情,嘴角微微弯了一下。
那个弧度很小,小到如果温云清没有一直在看着他的脸,根本不会发现。
但那是一个真正的笑,不是礼貌的,不是社交的,而是从心底泛上来的、自然而然的、像春天的雪水融化一样带着暖意的笑。
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