他的目光在每一道菜上停留了一瞬——从辣炒兔肉的红亮油光,到小鸡炖蘑菇的浓稠汤汁,到醋溜白菜的脆嫩色泽,到凉拌木耳的清爽搭配,最后到酸菜汆白肉汤的那一层漂浮着油花的汤面。
他的喉结微微动了一下。
很轻,很细微的一个动作,如果不是刻意观察根本不会注意到。
但他的喉结确实动了——那是一个吞咽的动作,是在闻到这些香味、看到这些菜肴之后,身体做出的最本能的反应。
很香。
他不知道云清手艺这么好。
以前在知青点一起住的时候,他们不是没有一起吃过饭,但那时的条件有限,柴米油盐都不凑手,做出来的东西只能算是“能吃饱”,远远谈不上“好吃”。
而且知青点的饭菜大多数是女同志负责,他没吃过云清做的饭菜。
他没想到,现在有了自己的灶房,自己的锅,自己的柴,自己的食材,云清的手艺就像一把被尘封了很久的好刀,终于遇到了合适的磨刀石,亮出了它本来的锋芒。
温云清没有注意到秦岳那道在菜上停留的目光。
他正忙着盛饭。
两只粗瓷大碗,一碗是自己的,一碗是给秦岳的。
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他给秦岳那碗盛得特别实在——米饭压了又压,压了又压,用铲子背面使劲往下按,按到米粒之间几乎没有空隙了,再往上加一勺,再压。
最后那碗饭堆得冒了尖,像一个倒扣的小山包,压实诚了,压出反光了,压得碗底都快要承受不住了。
在这个年代,白米饭是稀罕东西。
对于绝大多数人来说,能吃上一碗纯白米饭,那得是过年过节、家里来了贵客、或者有什么特别值得庆祝的事情。
平时吃的都是棒子面、高粱米、掺了野菜的糊糊,白米饭是奢侈品,是压箱底的好东西,不到万不得已是不会拿出来的。
对于温云清来说,白米饭倒不算什么稀罕东西——他有的是办法弄到粮食。
但平时他自己吃也比较少,除了给自己开小灶的时候吃。
但今天不一样。
岳哥来了,就得拿最好的东西出来。
这是规矩,不是别人定的规矩,是温云清自己给自己定的规矩。
他将那碗堆得冒了尖的白米饭稳稳地放在秦岳面前,米饭上还冒着热气,白花花的米粒粒分明,在昏黄的灯光下泛着温润的光泽。
然后他在对面坐下了,端起了自己的碗。
他的第一筷子菜,不是夹给自己的。
他甚至没有看自己碗里一眼。
他拿起筷子,目光在桌上的几道菜里扫了一下,准确地落在了小鸡炖蘑菇那个碗里。
他的筷子伸进去,没有翻来翻去地挑拣,而是一筷子就夹中了最好的那块——鸡腿中段,肉最多、骨最少、炖得最烂的那一块。
筷子轻轻一夹,骨肉分离,鸡肉从骨头上脱落下来,带着浓郁的汤汁,颜色是深褐色的,泛着油光。
他将那块鸡肉放进了秦岳的碗里。
放在白米饭的正中间,像是有人在雪地里放了一颗琥珀色的宝石,白色的米饭衬着褐色的鸡肉,颜色对比鲜明,好看得很。
然后他又夹了一筷子炒兔肉。
这次他夹得不多,一小撮,大概五六块的样子,因为他不太确定岳哥能不能吃辣。
他知道秦岳是能吃一些辣的,但不知道底线在哪里,万一炒的这盘兔肉对岳哥来说太辣了,夹多了岳哥吃不了。
所以他只夹了几块,放在碗的边上,算是试探。
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