“日子总要往前过,你总不能一辈子打光棍。”
“孩子不能没有妈,你一个大男人不懂。”
没有人问你愿不愿意。
没有人问你心里有没有人。
没有人问你,那个位置,你是不是只想留给一个人,哪怕那个人已经不在了。
王贵翻了个身,面朝墙壁。墙壁是土坯的,刷了一层白灰,在微弱的火光下泛着淡淡的灰白色。
他将手伸到枕头下面,摸到了一样东西。
那是一个布做的荷包,不大,洗得发白了,边角处磨出了毛边。
荷包里装着什么,硬硬的,硌手。
王贵没有把荷包拿出来,只是用手掌覆在上面,感受着那个小小的、熟悉的轮廓。
这是他这辈子收到的最贵重的礼物。
也是唯一的一件,他从不离身。
王贵将手从枕头下面抽出来,重新躺平,睁着眼睛看着屋顶。
灶膛里的火又弱了一些,屋顶上的暗红色光晕几乎要消失了,只剩下最后一丝若有若无的光。
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他想起今天在支书家,李婶给他倒的那碗热水,秀芬帮他铺的被褥,李建国拍在他肩膀上的那只手,还有温云清架住他胳膊不让他下跪的那股力道。
那些人,今天救了他孩子的命。
而他自己的娘,此时此刻,还一个人在黑漆漆的屋子里,不知道发生了什么。
王贵的心揪了一下。
但他还是没有动。
怨归怨,那是他娘。
他知道这一点。
他知道明天天亮之后,他还是会回去,会把事情跟娘说清楚,会面对她的眼泪、她的自责、她的“我都是为了你好”。
他都知道。
但不是现在。
现在,他只想躺在这里,守着他的孩子,在一个没有人逼他做任何决定的地方,安安静静地,把这口气喘匀了。
王贵缓缓地闭上了眼睛。
牛牛在旁边又翻了个身,小手从被子里伸了出来,搭在了王贵的手臂上。
那只小手很小,小到只能握住他的一根手指,但那只手是热的,是活的,是有力的。
王贵没有睁眼,但他伸出手,轻轻地、稳稳地握住了那只小手。
灶膛里的最后一点火光,终于彻底灭了。
屋子里陷入完全的黑暗。
但黑暗中,有一双大手,紧紧地握着一双小手。
那种紧,不是用力的紧,是不舍得放开的紧,是怕一松手就再也握不到的紧。
窗外,夜风呜呜地吹着,像一个遥远的声音在低低地唱着不成调的摇篮曲。
明天的事,明天再说。
今晚,就这样吧。
天色微微发亮的时候,温云清睁开了眼睛。
不是被吵醒的,是自然醒的。
天光刚一透进窗户,意识就像水面上的浮标一样自己浮了上来。
他在温暖的被窝里翻了个身,将被子往下巴处拢了拢,没有急着起来。
炕还是温的,余热从身下缓缓地渗上来,裹着被子形成一个小小的温暖的气团,和被窝外面清冷的空气形成了鲜明的对比。
温云清眯着眼睛,透过窗户纸看着外面灰蓝色的天光,不想那么快地离开这个舒服的窝。
脑子里有一搭没一搭地转着昨天的事情。
从进山找春笋开始,到听见那些不该听见的声音,到发现那个被丢在山里的孩子,到抱着孩子下山找到李婶,到王贵那张从慌乱到崩溃再到麻木的脸,到最后支书跟王贵说的那些话。
还有刘翠花。
还有王福生。
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