他盯着碗里的饭粒,看了很久。
“妈,”他小声说,“我不知道什么叫喜欢。但我知道……爸爸在做一件很重要的事。虽然他不说,但我知道很重要。我想……也许我以后也能做点重要的事。”
“重要的事,”林婉柔重复,“可能意味着……危险。”
“我知道。”
“可能意味着……像你爸爸一样,常年不回家。”
“我知道。”
“可能意味着……”林婉柔的声音开始发抖,“某一天,突然就……没了。”
石头抬起头,看着她。
眼睛很亮,很清澈,像个大人。
“妈,”他说,“您当医生,不危险吗?您去疫区,不怕吗?”
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林婉柔噎住了。
“我也怕,”石头继续说,“但您还是去了。因为……那是‘应该’的,对吗?”
应该的。
又是这三个字。
林婉柔忽然觉得浑身发冷。她站起来,走到窗前,背对着儿子。
窗外,夜色沉沉。
远处有探照灯的光柱,在天上扫来扫去——是防空演习。光柱划过夜空,像一把冰冷的刀。
“妈,”石头的声音从身后传来,“您别担心。我会小心的。”
小心?
小心有什么用?
林婉柔想起疫区那些孩子。他们也很小心,不喝生水,不赤脚下田。可还是病了,还是死了。
有些路,一旦走上去,就不是小心能解决的。
她转身,看着儿子。
十二岁的孩子,已经到她肩膀高了。脸上还有稚气,但眼神里有了某种她看不懂的、坚硬的东西。
像他父亲。
“吃饭吧。”她最终说。
夜里,林婉柔失眠了。
她躺在床上,睁着眼,看着天花板。月光从窗帘缝隙漏进来,在地上投出一道银白色的线,细得像手术刀的刃。
她想起很多事。
想起和楚风刚结婚时,他还在部队,常写信。信里写战场,写战友,写“等打完了仗,咱们就回家,过安稳日子”。
仗打完了。
可安稳日子呢?
她翻身,看向床头柜。柜子上放着楚风的照片——还是很多年前拍的,穿军装,很年轻,笑得很灿烂。
现在他大概不会那样笑了。
西北的风沙,会磨掉一个人的笑容。
她坐起来,打开台灯。从抽屉里拿出信纸,钢笔——是楚风送的,英雄牌,用了很多年,笔尖都磨秃了。
她开始写。
“楚风:”
写了个开头,就停住了。
墨水在纸上晕开一个小点,黑乎乎的,像伤口。
她撕掉,重写。
“楚风!你为国尽忠,我无话可说!”
笔尖很用力,划破了纸。
“但你能不能抽哪怕一天时间,回来看看这个家?看看儿子!他马上要成年了,你对他而言几乎是个陌生人!”
眼泪掉下来,砸在纸上,洇开一片。
她不管,继续写。
“你要让他也走上这条看不见头、不知道哪天就没了的‘荆棘路’吗?”
“我不要求你太多,只求你尽一点父亲的责任!”
“就一点!”
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