钱教授走到角落里,坐下。
他没马上吃,而是用筷子在碗里拨了拨。菜叶底下,那半块压缩饼干露出来,黄褐色的,在昏暗的光线里,像块金子。
他掰了一小块,放进嘴里。
硬。
得用唾液慢慢化。
化开的味道,有点甜,有点麦香,还有点……说不出的,像石灰的涩味。
他嚼着,看向窗外。
窗外是工地。巨大的基坑已经挖下去十几米深,工人们还在下面作业。隔这么远,还能听到铁锹撞击砂石的声音,叮,当,叮,当。
有个人影,在基坑边缘晃了晃。
然后,倒了下去。
像被风吹倒的稻草人。
“有人倒了!”
有人喊。
食堂里一阵骚动。几个年轻工人扔下碗冲出去。钱教授也站起来,跟着跑出去。
倒的是个小伙子,才二十出头,姓赵,四川兵。脸色蜡黄,嘴唇发紫,躺在地上,眼睛半睁着,没焦点。
“小赵!小赵!”
有人拍他的脸,没反应。
“饿晕的,”老王赶过来,看了一眼就判断,“抬医务室去!”
几个人七手八脚抬起小赵。轻,太轻了,像抬一捆柴。
钱教授站在原地,看着他们走远。
手里还端着那碗汤。
汤已经凉了,表面凝了一层薄薄的膜。
他转身,走回食堂,走到那几个年轻工人刚才坐的位置。他们的碗还在桌上,都空了,舔得发亮。
他把自己碗里的菜叶,一筷子一筷子,夹进那几个空碗里。
每碗分一点。
最后,碗里只剩下那半块压缩饼干,和一点清汤。
他把饼干掰成几小块,每个碗里放一块。
然后端起自己的碗,喝了口汤。
汤很淡,很苦。
***
晚上,楚风接到报告时,正在看西北局的粮食调度表。
表上数字触目惊心:青海全省存粮,只够维持两个月。基地的供应,已经压到最低标准——每人每天六两粮,实际能到手的,不到四两。
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“第几个了?”他问,没抬头。
电话那头,老王的声音很疲惫:“第十七个。今天又晕了三个。都是年轻工人,干的体力活,吃不饱……”
“药品呢?”
“葡萄糖只剩三箱。盐水……不够用。主要是饿,药治不了饿。”
楚风沉默。
窗外,北京的夜,安静得很。远处有火车汽笛声,悠长,悠长。
他能想象那个画面:戈壁滩上,一群人在饿着肚子挖坑。挖的是未来,也是自己的坟墓。
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