她忽然感到自己左手的袖口传来一阵极其轻微的热度,像是被一根点燃的火柴靠近。
她猛地低头,掀开袖子。
那片她贴身收藏的、属于陈三皮的铝锅碎片,正散发着微弱的、几乎不可察觉的热量。
冰冷的金属表面上,两道极淡的划痕缓缓浮现,构成两个字。
醒了。
司空玥的心脏骤然紧缩。
她知道,这不是陈三皮的残响在对她说话。
那是一种更宏大、更深沉的共鸣。
是这张由无数个灶火、无数颗人心构成的无形网络,在被连接上最后一段盲区后,从沉睡中苏醒,发出的第一声心跳。
黎明时分,雨已经停了。
司空玥独自一人登上了城南那座废弃小学的顶楼天台。
在那个简陋的、属于陈三皮的衣冠冢前,她轻轻放下一本崭新的、空白的册子。
封面上,是她用碳素笔写下的四个字:《无名灶录》。
她翻开扉页,写道:“此书不记英雄,只录未曾开火的清晨。”
做完这一切,她站起身,转身准备离开。
刚走两步,身后传来一丝极其细微的、几乎被风声掩盖的轻响。
她脚步一顿,却没有回头。
晨光熹微,她看见自己的影子里,多了一只碗的轮廓。
一碗热汤被悄无声息地放在了坟头,正冒着袅袅白汽。
碗底下,压着一张小小的纸条。
她不用回头去看,也知道那上面的字迹。
陌生,却又无比熟悉。
就像这城市里每一个努力生活的人。
“今天轮到我家掌勺。”
司空玥站在原地,没有动。
巷口,传来第一声清脆的、锅盖被掀开的金属碰撞声。
紧接着,是第二声,从更远的地方传来。
第三声,第四声……
声音此起彼伏,从城市的四面八方响起,汇成一片。
它们不再是孤立的、为生存而挣扎的噪音,而是一首错落有致的晨曲。
整座城市,正在用自己的方式,清点着自己的灯火。
司空玥闭上眼,深深地吸了一口混合着朝露与烟火气的冰冷空气。
这股刚刚燃起的、由无数凡人构筑的暖意,脆弱,却又无比倔强。
它能否抵挡住那片已经在地平线上悄然聚集的、更深沉、更彻底的严寒?
她不知道答案。
但她知道,炉火已醒,无人再会独自挨饿。
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