陈三皮一言不发,转身走进灶房。
众人屏息凝神地看着他。
只见他径直走到那口早已熄火的灶台前,发现本该冰冷的锅里,竟不知何时燃起了一簇小小的、鬼魅般的蓝色火焰。
锅中正咕嘟咕嘟地冒着热气,一锅雪白的稀饭已经煮得米粒开花,浓郁的香气扑鼻而来。
他没有惊呼,更没有去揭穿这诡异的一幕。
他只是沉默地从碗柜里拿出碗筷,将稀饭一碗碗盛好,然后端出去,请所有聚在堂屋里的人过来吃。
“下雨天,喝点热的,暖暖身子。”他的声音沙哑,却异常沉稳。
人们面面相觑,最终还是没能抵挡住那股暖融融的香气。
一位头发花白的老太太颤颤巍巍地接过碗,喝了一口,眼泪当场就流了下来:“这味道……这味道跟我那死去的老伴,当年给我熬的病号饭,简直一模一样……”
一个七八岁的孩子也惊喜地喊道:“有肉味!我闻到妈妈小时候给我炖肉的香味了!”
每个人,都在这同一锅白粥里,品尝到了属于自己记忆深处、最温暖的味道。
陈三皮没有吃,他默默地坐回角落,看着这一幕,嘴角终于勾起一抹发自内心的微笑。
他明白了。
那些未能送达的“订单”,那些残留世间的执念,并非真的消失了。
它们只是在等待,等待一个被“完成”的契机。
这个契机,不必是神器,不必是复活者。
只要人心还记得,火,就永远不会熄灭。
次日清晨,雨过天晴。
村民们惊奇地发现,村口那棵百年老槐树下,不知何时多了一口锈迹斑斑的旧铁锅。
锅底下压着一块新劈的木牌,上面用木炭歪歪扭扭地写着一行字:
“谁家灶台先冒烟,就算谁接班。”
没人知道是谁放的,也没人去深究。
但在那天中午,村东头的王家,村西头的李家,还有山坡上的三户人家,几乎在同一时间,升起了袅袅的炊烟。
而在千里之外的城市某栋老旧公寓里,一个曾因禁睡症而整夜蜷缩在床角,靠着营养液维生的女孩,读完了手机上那份被转发了无数次的《夜炊白皮书》。
她犹豫了许久,终于第一次主动走进了布满灰尘的厨房,拧开了燃气灶的阀门。
“嘭”的一声,蓝色的火苗在灶眼上猛地燃起。
火光映着她苍白而年轻的脸庞,她对着空无一人的厨房,用几不可闻的声音轻声说:“今天……我想给别人做顿饭。”
群山环抱的小村庄里,陈三皮坐在院子的石阶上,看着远处那几缕此起彼伏的炊烟,脸上露出了久违的轻松。
他缓缓站起身,想去屋后劈些柴备用。
可就在他迈步的瞬间,一股突如其来的虚弱感毫无征兆地从脚底板窜起,瞬间抽干了他全身的力气。
他眼前一黑,踉跄了一下,右手下意识地扶住了身旁的石磨。
那只曾举起过千斤重物的右手,此刻撑在冰凉的石面上,竟不受控制地剧烈颤抖起来。
他低头看着自己的手,那股暖意,那股属于人间烟火的暖意,似乎正缭绕在他的周围,却像是隔着一层看不见的冰,再也无法渗透进他的骨髓里。
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