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第134章 潮汐手札（第3页）

妈妈愣了愣，随即笑出满脸的褶子："好，要拍得好看点啊。"

镜头里，妈妈的虾饺刚咬开一半，鲜美的汤汁沾在嘴角。阳光透过玻璃窗洒在她脸上，把皱纹都镀成了金边。小满按下快门的瞬间，晶体突然从桌上滑落，在地上滚了两圈，停在妈妈脚边。

她弯腰去捡，却在低头时，看见地板上自己的影子——和相册里那张老照片重叠在一起。二十岁的自己穿着碎花衬衫，站在海边，身后浪涛翻卷，笑比阳光还刺眼。

"拍好了！"小满把手机递过去，"你看，多好看。"

妈妈凑过来看照片，发梢扫过小满的手背。有那么一瞬，小满在那双眼睛里看见了无数个今天的自己：在渔村剥蛤蜊的，和爸爸浮潜的，给妈妈修台灯的，还有此刻举着手机拍照的。

每个今天的她，都带着过去的温度；每个今天的妈妈，都藏着未来的温柔。

傍晚的风裹着海腥味钻进窗户，小满坐在阳台的藤椅上，翻着那本泛黄的相册。妈妈在厨房煮红糖姜茶，瓷勺碰着锅沿，发出清脆的响声。

相册最新一页贴着今天拍的照片：两个湿漉漉的头像在水下相视而笑，背后是漫天星斗般的水母群。背面是妈妈歪歪扭扭的字迹："2024年6月15日，和小满的第一次浮潜，海蝴蝶在珊瑚丛里跳舞。"

而在字迹旁边，有一行更小的字，是妈妈用指甲刻上去的，歪歪扭扭却格外清晰："阿远，你看，我们把今天存进相册了。"

小满合上相册，把它轻轻放在茶几上。晶体在旁边发光，幽蓝的光纹在墙上勾勒出浪的形状。她忽然明白，所谓循环从未真正存在——只是爱把所有平凡的今天，都酿成了可以反复啜饮的蜜酒。

而她们正在驶向的，不过是又一个需要用心去爱的今天。

风掀起相册的页角，一张照片飘落出来。那是妈妈二十岁的模样，穿着碎花衬衫站在海边，身后浪涛翻卷，她的笑比阳光还刺眼。照片背面，用铅笔写着一行字，字迹已经模糊，却依然能辨认：“致我的航海士，愿所有潮汐都载你归来。”

小满弯腰拾起照片，指腹轻轻抚过背面的字迹。铅笔的痕迹有些地方已经脱落，像被海浪舔过的沙滩，但“航海士”三个字依然清晰——那是爸爸对妈妈最浪漫的称谓。她想起昨晚潜水时，妈妈在水下比“oK”的手势，想起相册里那些被反复书写的日期，突然明白，所谓“航海士”，不过是用另一种方式说“我陪你”。

“在看什么？”妈妈端着姜茶从厨房出来，发梢还沾着水蒸气。她的蓝布围裙换成了小满去年送的印着海浪的棉布围裙，此刻正松松垮垮系在腰间，露出里面洗得发白的秋衣。

小满把照片递过去，妈妈的手指在背面字迹上停留了很久。窗外的风掀起纱帘，吹得相册哗哗翻页，又一张照片飘落——是爸爸穿着工装站在渔船前的模样，背后的“福兴号”红漆已经褪成淡粉，他的手里举着个贝壳，嘴角咧到耳根。

“这是你爸第一次带海蝴蝶回家。”妈妈接过照片，笑意在眼角漾开，“他说这叫日月贝，能养出珍珠。结果养了三个月，贝壳全死了，珍珠倒是没见着。”

小满想起循环里那个暴雨夜，妈妈跪在急救室门口，怀里护着的相册里，最后一页正是这张照片。当时她以为妈妈是在执着于失去的珍珠，现在才懂，她是在执着于爸爸眼里跳动的光——那种看见大海就亮起来的、像孩子般纯粹的光。

“你爸总说，海是活的。”妈妈把照片轻轻夹回相册，指腹摩挲着相纸边缘，“他说浪花会说话，退潮时能听见贝壳在唱歌，涨潮时能听见星星落进海里。”

小满忽然想起潜水时的场景。当她和妈妈悬浮在水中，阳光透过海水织成金网，那些橘红色的海星、透明的水母、银鳞的小鱼，真的像在唱歌。而妈妈的气泡从面罩边缘冒出来，在水面上绽开透明的花，每一朵都带着她的体温。

“妈，”她轻声说，“你后悔吗？”

妈妈愣了一下，随即笑了：“后悔什么？”

“后悔没让我爸继续出海，后悔没留住那艘‘福兴号’，后悔......”

“后悔没多拍些照片？”妈妈替她说完，指尖点了点相册，“你爸走后，我翻遍了所有胶卷，能洗出来的都洗了。后来有了数码相机，我又总忘充电。可你看——”她指着相册里夹着的贝壳、褪色的船票、用红绳系着的船铃，“这些哪样不是照片？”

小满顺着她的手指看过去。窗台上摆着个玻璃罐，里面装着几十枚贝壳，每枚都用标签纸标着日期和地点：“1985年春，虎头礁”“1988年夏，红树林湾”；书架上立着个旧船钟，指针停在三点十七分，那是爸爸最后一次出海的时间；茶几抽屉里躺着串船铃，摇晃时会发出清脆的响，像极了海浪拍打船舷的声音。

“你爸常说，海不会记得船，但船上的人会记得海。”妈妈伸手碰了碰船铃，清脆的响声在客厅里荡开，“就像我不会记得每一朵浪花的样子，但我记得他站在船头喊我‘航海士’时的风，记得他把贝壳塞进我手心时的温度，记得他在暴雨里跑回家时，裤脚沾着的海草。”

小满忽然想起循环里那些重复的清晨。她曾无数次看着妈妈站在厨房煮虾饺，看她系着褪色的围裙擦桌子，看她在暴雨夜攥着相册发抖。但直到今天，她才看清那些重复的日常里，藏着多少未被说出口的深情——是虾饺里多放的一勺红糖，是擦桌子时特意避开的相册边角，是暴雨夜把相册贴在胸口时，不让雨水渗进去的小心。

“妈，”她突然说，“我想再听你说说爸爸。”

妈妈的眼睛亮了起来，像回到了二十岁的年纪。她放下茶杯，坐直身子，手指无意识地绞着围裙带子：“你爸啊，小时候总偷挖邻居家的红薯，被追着跑了半条街；十六岁去码头当搬运工，扛着百斤重的麻袋还能哼小调；二十五岁那年，他攒了三个月工资，买了枚银戒指，说要娶我......”

“可他没来得及给你戴上。”小满接口道。

妈妈摇了摇头，伸手摸了摸无名指——那里戴着一枚铜戒指，戒面磨得发亮：“他走的前一晚，把这枚戒指塞给我。说等攒够了钱，就换金的。可后来我才知道，那枚铜戒指是他用第一个月的工资买的，本来想当定情信物......”

她的声音轻得像叹息，手指轻轻抚过戒指内侧。小满看见那里刻着两个模糊的字：“远”和“满”——是爸爸和她的名字。

“你爸总说，海是公平的。”妈妈突然笑了，“它给过我们风暴，也给过我们珍珠；它带走了一些人，也留下了更多东西。”

窗外的梧桐叶沙沙作响，阳光透过纱帘在地上投下斑驳的影。小满想起潜水时，妈妈在水下比“oK”的手势；想起她们修理老台灯时，妈妈脸上泛红的模样；想起相册里那些被反复书写的日期——原来所有的“今天”，都是爸爸用另一种方式参与的“明天”。

“妈，”她握住妈妈的手，铜戒指硌着她的掌心，“以后每年今天，我们都来浮潜好不好？”

妈妈的手指在她掌心里轻轻动了动，像在回应海浪的呼唤。她望着窗外翻涌的海面，阳光把她的影子拉得很长，却依然挺拔。

“好。”她说，“还要拍很多照片，把今天的海存进相册。”

风再次掀起相册的页角，那张二十岁的照片又飘了起来。小满看见照片里的妈妈站在海边，身后浪涛翻卷，她的笑比阳光还刺眼。而在照片背面，新写的字迹在阳光下若隐若现——是小满的笔迹：“2024年6月15日，和妈妈的第一次浮潜，海蝴蝶在珊瑚丛里跳舞。”

晶体在茶几上发出柔和的光，幽蓝的光纹在墙上勾勒出浪的形状。小满忽然明白，所谓循环从未真正存在——只是爱把所有平凡的今天，都酿成了可以反复啜饮的蜜酒。

而她们正在驶向的，不过是又一个需要用心去爱的今天。

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