“你装睡?”沈念卿问。
“本来是睡着的,”傅延灼低头看着她,声音懒懒的,“可是某人一直在那点来点去,我又不是睡死过去了。”
他低下头,用另一只手捏了一下她的鼻尖。
“睡一下午了,都天黑了。”他往窗外看了一眼,确实已经完全暗下来了。
“饿了没?我去煮晚饭?”
沈念卿点了点头。
傅延灼拍了拍她:“那卿卿起来一下呗。”
沈念卿坐起身,伸了个懒腰,脖子有些僵。
她揉了揉后颈,看着傅延灼站起来往厨房走。
“你想吃什么?”他问,声音从厨房那边传过来,带着开冰箱门和拿锅的叮当声。
“都行。”沈念卿说。
“敷衍。”傅延灼的声音带着笑意,“行,那我来决定。”
沈念卿窝回沙发上,目光落在他随手放在茶几上的相机上。
她伸手拿过来,打开相册,一页一页地往前翻。
第一张是非洲的日落,第二张是奔跑的斑马,第三张是她站在画板前画画的侧影,第四张、第五张、第六张——全是她。
她在看动物的侧脸,她低头喝水的样子,她蹲在地上系鞋带的背影,她裹着毯子坐在越野车顶上发呆的瞬间。
她翻过一张又一张,手指的速度越来越慢。相机里几乎全是她。
各种各样的她。
有的在笑,有的在发呆,有的在风里眯起眼睛,有的在熟睡中把脸埋进臂弯里。
他拍她的时候她没有察觉,没有防备,没有那种面对镜头时会有的紧绷感。
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因为她在镜头后面,在相机的背后,在那些她看不见的瞬间里,拍下这些照片的人正隔着取景器看着她。
沈念卿的手指停在了一张照片上——
那是前几天的黄昏,她站在画架前面,低着头,笔尖落在画布上,夕阳从侧面照过来,把她的轮廓镶了一层金色的边。
她看着屏幕里那个专注画画的自己,看了很久。
眼眶有点发酸。她不是无动于衷。
不是不知道。
她知道,她什么都知道。
知道他为她做过的那些事——
知道他在苏黎世的雪地里抱起她,知道他在泥石流后跪在她面前浑身发抖,知道他在贝鲁特的巷子里找了四天,知道他在她拿起画笔时握住了她发抖的手。
她知道他等了多久,她只是不知道怎么开始。
他们之间还差了点什么。
一些她还没有理清楚的东西,一些她自己还没有放下的东西。
那些东西像一根细细的线,缠在她的脚踝上,不重,走远路的时候感觉不到,但停下来的时候会发现它还在。
“卿卿,”傅延灼的声音从厨房传出来,“不是说要喝红豆糖水吗?今晚给你煮。”
沈念卿嗯了一声,把相机放下,站起来,走向厨房。
她站在厨房门口,看着他的背影。
他在灶台前忙碌,锅里冒着热气,红豆的甜香正在一点点弥漫开来。
他的背影很专注,微微弓着,袖子挽到手臂上,正在往锅里加糖。
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