姚子晴猛地拔出佩刀,高举过头顶,
阳光洒在刀锋上,反射出一道刺目的光。
“兄弟们!”她嘶吼,“跟我冲!杀鬼子!”
那一瞬间,不是什么英雄主义,而是一种近乎疯狂的信念——
为了活下去的人,去死;为了活着的人,去拼。
“轰!”一声巨响,
一颗炮弹呼啸着袭来,精准地落在陆景荣身边。
“轰!”
火光冲天,硝烟弥漫。
所有人愣住了。
“陆景荣——!!!”姚子晴扑过去,跪在地上,抱起他的身体。
他胸口全是血,脸已经苍白如纸,但嘴唇还在动。
“别哭……”他艰难开口,“帮我……告诉七叔……我没白活……”
“你他妈别说了!”姚子晴眼泪终于落下,砸在他脸上,“你答应过要回来的!”
“对不起……”他微弱地笑了一下,“我可能……回不去了。”
“你胡扯!”阿强哽咽,“你明明还能骂人!”
“但我还能唱歌。”陆景荣艰难抬起手,指向天空,“听——风在唱。”
那一刻,狂风呼啸,仿佛也在为这些英勇的战士们悲鸣……
姚子晴抱着他,泪水滴在他胸前,
像雨落在干涸的土地上。
“兄弟们,你们放心,我们不会让你们白白牺牲!”她对着天空怒吼,声音穿透硝烟,直达云端。
1937年,上海。
不是十里洋场的霓虹,是血染的黄昏。
大光蹲在断墙边,手指摩挲着一本破旧名录——那是阵亡教士的名单,纸页发脆得像枯叶,每翻一页,都像踩碎了一颗心。他眼窝深陷,胡子拉碴,像个刚从地狱爬回来的鬼魂,却偏偏笑出了声:“哎哟喂,这名字一个个排下来,跟排队买馒头似的,还带插队的!”
“你疯了吧?”马静海拎着他军装领子,把他拽起来,“这是人命!不是菜市场!”
“我懂啊。”大光咧嘴一笑,露出一口黄牙,“可你不觉得奇怪吗?为啥这些名字后面没写死因?有的只写着‘失踪’两个字——像是被谁偷偷藏起来了。”
莫晓妍端着药盘走来,白大褂沾满泥巴和血迹,鼻尖一皱:“你俩能不能别在这儿演默剧?我现在闻到的是腐肉味,不是哲学味。”
阿强开着一辆改装吉普车轰隆驶过,车轮碾过焦土,溅起黑灰如烟。他探出头喊:“你们知道最离谱的是啥吗?我修了三天的电台,居然收到一条来自日本广播电台的消息——他们说:‘中国军队已全线崩溃,请投降。’”
三人齐刷刷看向他。
“哈!”大光拍大腿,“那我问你,要是真崩溃了,为啥还能听见你在吼?”
“因为我还在!”阿强得意地比了个V,“而且我刚发现个事儿——这战场上的无线电波,不是乱跳,它……有节奏!像心跳!”
马静海眼神一凛:“你是说,有人在用频率传递信息?”
“对!”阿强猛打方向盘,“而且不是我们的人!是敌后!”
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