筒子楼里的喧闹声逐渐平息。
八仙桌上,台灯发出橘黄色的光。
许意咬着钢笔帽,眉头紧锁。
她面前摊开着一张不知从哪弄来的历年政治模拟卷,上面那些充满了时代口号和特定历史背景的论述题,看得她头大。
数理化她能靠现代知识碾压,但这门课,完全触及了她的知识盲区。
“刺啦。”
极轻的布料摩擦声从对面传来。
许意从题海中抬起头。
陆征坐在床沿边。
男人两条大长腿委屈地敞开着,他手里拿着一件卡其色的长风衣,正是许意今天穿的那件。
风衣的袖口处,白天搬货时不小心被木箱上的铁钉划了一道两寸长的口子。
此刻,陆征那双常年握枪、布满老茧的粗糙大手,正捏着一根细小的缝衣针。
他低着头。
粗黑的眉毛微微皱起,眼神十分专注。
针尖在布料间穿梭。
男人的动作很生硬,每一针扎下去都显得小心翼翼,生怕用力过猛把布料扯烂。
“你在干什么?”
许意靠在椅背上,看着这一幕。
陆征动作一顿。
他抬起头,举了举手里的风衣。
“破了,我缝上。”
他语气理所当然。
“你会缝衣服?”许意挑眉。
“以前在部队,衣服破了都是自己补。”
陆征低下头,继续和那根细小的缝衣针较劲,“就是没缝过这么细的料子。”
灯光打在男人棱角分明的侧脸上。
许意看着他笨拙却极其认真的动作。
从他那结实的小臂肌肉,到他紧绷的下颌线,再到他手里那件属于她的风衣。
一股暖意突然涌上心头。
在这个时代,男人下厨做饭已是罕见,像陆征这样,一个堂堂刑侦队长,坐在床头给媳妇缝补衣服,说出去恐怕都没人信。
“缝得歪歪扭扭的,明天我还怎么穿出去见人?”许意故意板起脸。
陆征手上的动作停住了。
他仔细端详了一下自己缝的针脚。确实歪歪扭扭的。
“那我拆了重缝。”男人毫不犹豫,伸手就要去扯那根线。
“行了。”
许意站起身,走到他面前,一把夺下他手里的风衣,“逗你的,缝在袖口内侧,看不出来。”
陆征看着她。
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