“慢慢来。”
宋建国最终说了这三个字。
声音不大,但很稳。
他知道这三个字很轻,轻到像一片落叶。
但他没有别的话能说了。
宋建国不能告诉林婉清,他也不知道怎么办,也不能告诉林婉清,他心里比她还难受。
更不能告诉林婉清,他每天晚上睡不着觉,一个人坐在客厅里,发呆到天亮。
他不能说。
他是男人,是丈夫,是这座破房子的顶梁柱。
他倒了,这个家就全塌了。
林婉清没有再问。
她伸出手,握住了宋建国的手。
宋建国的手粗糙、干裂、冰凉。
她的手软弱、无力、冰凉。
两只手交握在一起,凉上加凉,没有暖意,但有一种说不清的东西。
那是依靠,是陪伴,是“你还在,我也还在”的无奈和坚持。
窗外的风更大了,吹得窗户框框响。
玻璃上的霜更厚了,白花花的,把外面的世界,遮得严严实实。
这间小小的房间里,一盏台灯,一张床,两个人,什么都没有。
但还有一个家。
虽然这个家很小,很旧也很冷,但它是一个家。
宋建国低下头,看着林婉清的手。
她的手背上青筋暴起,皮肤薄得像纸,能看清下面血管里流动的血。
宋建国把她的手翻过来,手心朝上,手指在她掌心里轻轻划过。
她的手心里有老茧。
以前没有的,是这些天扶着墙走路,撑着床起身磨出来的。
宋建国的眼眶红了,但没有流泪。
他已经学会不流泪了。
眼泪没有用。
他把她的手,贴在自己脸上,感受着她的温度。
很凉,但宋建国觉得暖。
“睡吧。”宋建国说。
林婉清点了点头,闭上了眼睛。
宋建国关了台灯,坐在床边,在黑暗中握着她的手。
她的呼吸慢慢变得均匀了,睡着了。
他坐在那里,一动不动,像一尊雕塑。
窗外的风声、楼下的狗叫声、隔壁的电视声交织着。
所有的声音都退远了,远到像是另一个世界传来的。
他坐了很久,久到林婉清的手,从他手里滑出去,掉在被子上面。
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