“蒋大人。”张良的声音忽然冷了下来。
“文华殿起火之前半个时辰,东宫有没有人离开过?”
蒋瓛的嘴张了一下,又合上。
他想说“不知道”。但他说不出口。因为他知道——东宫夜间的进出记录,他的人查过了。
“有一个人离开了。”蒋瓛的声音像从喉咙深处硬挖出来的,“起火前一个时辰,东宫后门的值守太监记了一笔——皇长孙身边的小太监出宫取药。说是长孙殿下肚子疼。”
张良闭上了眼。
皇长孙。
又是朱允炆。
“那个小太监回来了吗?”
“没有。”蒋瓛的拳头攥得指节嘎巴响,“出了宫门之后就没回来。人不见了。”
张良把桌上的毛笔拿起来,在砚台里蘸了墨。
“蒋大人,这件事你得在天亮之前查清楚——不是为了殿下,也不是为了在下。”
他把笔尖悬在宣纸上方,一个字都没落。
“是为了你自己。”
蒋瓛死死盯着他。
“焦尸如果不是太子,那太子现在活着。活着的太子在暗处,你我都在明处。”张良抬起头,灯火映在他的瞳孔里,冷得像深冬的井水,“更要命的是——陛下不让验尸。”
蒋瓛的背脊一阵发凉。
“陛下为什么不让验?”张良的声音降到了气音的边缘,“蒋大人,你仔细想——是陛下不忍心看儿子的焦尸,还是……陛下已经猜到了这具尸体可能不对,但他不想知道答案?”
石室里只剩下油灯芯燃烧的微弱噼啪声。
蒋瓛转身,拉开铁门,头也不回地走了出去。
靴子踩在甬道石板上的声音又急又乱,一步比一步快,最终变成了近乎小跑的节奏。
张良坐在桌前,笔悬着,墨汁在笔尖凝成一滴。
那滴墨落在宣纸上,洇开了一个黑点。
他盯着那个黑点,很轻很轻地说了一句话。
“大哥,你到底想干什么。”
没有人回答他。
隔壁犯人的呻吟声也停了。
整个诏狱安静得像是在等某个东西从地底下爬出来。
蒋瓛从诏狱出来的时候,靴底带走了甬道里的一摊积水。
冷。
不是天冷。是从脊椎骨里往外渗的冷。
他走到北镇抚司的值房,关了门,把飞鱼服的领口扯松了两指宽。喉咙里像塞了一团干棉花。
张良的话在脑子里转了一圈又一圈。
殿顶先塌的位置不在正中央。
偏东。暗门。
有人从那扇暗门出去了。
蒋瓛把双手撑在桌面上,闭着眼,牙关咬得太紧,太阳穴突突地跳。
他干了二十年锦衣卫。从百户做到指挥使,手底下过了几千条命。人是怎么死的、怎么烧的、烧成什么样——他比仵作还清楚。
文华殿那具焦尸,他只看了一眼。
一眼。
十步远。
当时烟还没散尽,殿顶塌下来的椽木横七竖八地压着,灰烬里有零星的暗红炭火。焦尸蜷缩在正中央,四肢蜷曲——这是人被烧死后的典型姿态,筋膜收缩,叫“拳击手体位”。
没什么不对。
但——
蒋瓛的眼睛猛地睁开。
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