新历15年,3月17日,北境边境,十七城废墟以东七十公里,临时休整营地。
战斗停了三天。
不是打赢了,是打累了。
双方都累了。
太阳升起来的时候,雾还没散。
灰白色的雾气缠绕在残破的战壕和弹坑之间,像无数条湿漉漉的绷带,裹着这片被炸烂的土地。空气中弥漫着血腥、硝烟、机油和什么东西腐烂的味道——那是尸体,还没来得及收的尸体。
顾严山蹲在一个弹坑边上,手里拿着那根已经叼了三个月的烟。
没点。
只是叼着。
他看着远处那片还在冒烟的废墟。那里原本是一个村子,三天前还是STA的前进基地。现在什么都没了,只有几截断墙戳在那里,像墓碑。
身后传来脚步声。
克里斯蒂亚夫走过来,在他旁边蹲下。
“统计出来了。”
顾严山没看他。
“说。”
“人民之刃,阵亡一万二,重伤两万三,轻伤四万五。神明之刃,阵亡一万八,重伤三万,轻伤五万一。锤盾战团……”他顿了顿,“阵亡八千,重伤一万二,轻伤两万。”
顾严山沉默了几秒。
八十九万人,打了三天,阵亡三万八,重伤六万五,轻伤十一万六。
加起来,二十一万九千人。
没了。
或者暂时没了。
他忽然想笑。
三个月前,烟中恶鬼和神中射,二十六万人守十七城,打了三个月,剩八万二。
现在,八十九万人打三天,没了二十多万。
这就是战争。
克里斯蒂亚夫也在想这个。
他看着远处那片废墟,忽然说:
“老顾。”
“嗯?”
“你说,咱们打这一仗,图什么?”
顾严山转过头,看着他。
克里斯蒂亚夫的脸上没有表情,但眼睛里有东西在闪。
“那些人,死了。那些伤了的,以后可能再也站不起来。那些活着的,还要继续打。”
“图什么?”
顾严山沉默了很久。
然后他站起来,把烟从嘴里拿下来,对着远处那片废墟,举了举。
“图这个。”
克里斯蒂亚夫看着他。
“图什么?”
顾严山说:
“图他们能活着。”
他指着身后的营地,那里到处都是伤员,到处都是血迹,到处都是疲惫的脸。
“图那些人——那些还活着的——能继续活。”
他把烟重新叼回嘴里。
“图咱们没白死。”
克里斯蒂亚夫没说话。
他也站起来,站在顾严山旁边。
两个人看着那片废墟,看着那些还在冒烟的断墙,看着那些还在飘着的硝烟。
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