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傍晚五点,文化院地下档案区。
林晚把周老板送来的甜菜糖打开,倒了一点在碗里,用水冲开,端给墨文。
墨文接过碗,喝了一口。
甜。
很甜。
“好喝。”他说。
林晚笑了。
墨文放下碗,看着桌上那张照片。
照片上那三十七个人,还在笑。
“林晚,”他说,“你帮我写一封信。”
林晚拿出纸笔。
墨文说:
“周建民同志:收到您送来的甜菜糖和照片,非常感谢。糖很好喝,照片很好。我会把它收进档案,让后人看见你们的样子。天卿港的事,好好干。等港口建好了,我怕是去不了了,但您一定要去。替我看看海。替我看看那些船。替我看看那些——从咱们手里建起来的东西。墨文。新历14年7月1日。”
林晚写完,念了一遍。
墨文点点头。
“寄出去吧。”
林晚把信折好,放进口袋。
墨文又拿起笔,继续写。
他写得很慢。
一笔一划,很用力。
林晚站在旁边,看着他的手。
那双手,在抖。
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晚上七点,荣军院。
老科瓦坐在院子里,抽着旱烟袋。
叶戈尔坐在旁边,闭着眼睛,耳朵微微动着。
“科瓦叔,”叶戈尔说,“你听。”
老科瓦竖起耳朵。
远处,有歌声。
不是玛利亚老太太的,也不是纺织厂工人的。是另一种声音——整齐的,有力的,像很多人在唱同一首歌。
“那是啥?”老科瓦问。
叶戈尔听了一会儿。
“好像是……”他顿了顿,“好像是功勋大会的事。政务院今天通知的,要办三天,邀请老兵参加。”
老科瓦没说话。
他抽着烟,听着那歌声。
那歌声越来越近。
是有人在练歌。
那些年轻的士兵,在练功勋大会要唱的歌。
他听着听着,忽然跟着哼了起来。
叶戈尔也哼了起来。
两个老兵的哼唱,和远处士兵们的歌声混在一起,在夜风中飘荡。
院子里,甜菜地的叶子在月光下轻轻晃动。
那些叶子,已经有膝盖那么高了。
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晚上九点,第七区周老板家。
周老板坐在饭桌前,拿着墨文那封信,看了三遍。
他老婆在旁边问:“写的啥?”
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