“能活。”
年轻人看着他,眼眶红了。
但他没哭。
他低下头,继续吃饭。
米哈伊尔也继续吃。
阳光从窗户照进来,照在他们身上。
很暖。
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下午三点,第七区茶馆。
王老师坐在老位置,面前放着一杯茶。
茶已经凉了,他没喝。
他在看窗外。
窗外,街上人来人往。有卖菜的,有买菜的,有拉车的,有走路的。有个老太太摔了一跤,旁边的人赶紧扶起来。有个孩子跑得太快,撞到一个中年人,中年人没生气,还摸了摸孩子的头。
他看着这些,忽然想起很多年前的事。
那时候他在黑金的监狱里,每天只能透过一扇小小的铁窗,看外面的一点天空。那点天空,就是他的全部世界。
后来有人救了他。那人叫张天卿。
再后来,他出来了,开了这个茶馆。
他低下头,看着那杯凉透的茶。
茶叶沉在杯底,像一小撮黑色的泥。
他端起杯,喝了一口。
凉了,苦了。
但他还是咽了下去。
旁边有人喊他:“王老师!”
他转过头。
是个年轻人,二十多岁,穿着工装,手里拿着一本书。
“王老师,这个字怎么念?”
他把书递过来。
王老师看了一眼,是个“灿”字。
“灿。”他说,“灿烂的灿。”
年轻人点点头,用手指在桌上画了几遍。
王老师看着他画,忽然问:
“你学这个干嘛?”
年轻人抬起头。
“我想写封信。”他说,“给我娘。她不认字,但村里有人认,能念给她听。”
王老师点点头。
“写什么?”
年轻人想了想。
“就写……我在这边挺好的。干活不累。吃得饱。攒了点钱。等攒够了,就回去看她。”
王老师看着他。
阳光照在他年轻的脸上,照在他沾着灰尘的工装上,照在那本破旧的书上。
“挺好的。”王老师说。
年轻人笑了。
他继续低头,一笔一划,练那个“灿”字。
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傍晚五点,第七区街头。
夕阳西下,把整条街染成橘红色。
下班的人流开始涌动。推着自行车的,骑着摩托的,走路的一边走一边啃馒头的。工厂的汽笛响了,拉得很长,像一头疲惫的牛在叫。
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