“王老师,”矿工说,“我儿子想读书。您给指条路?”
王老师放下茶杯。
“你儿子多大?”
“十四。”
“读过书吗?”
“读过两年。后来打仗,停了。”
王老师点点头。
“让他去考第七区中学。考上了,免费。考不上,我给他补课。”
矿工愣了一下:“您……您给补课?”
“怎么,嫌我老了?”
“不是不是!”矿工赶紧摆手,“我是说,您不收钱?”
王老师笑了。
“收。”他说,“但你儿子将来有出息了,记得回来看看我就行。”
矿工看着他,眼眶有点红。
但他没哭。站起来,鞠了一躬。
“王老师,我替我儿子谢谢您。”
他走了。
王老师端起茶杯,喝了一口。
窗外,阳光正好。
他忽然想起很多年前,在黑金的监狱里,他偷偷教一个小孩认字。那小孩后来死了,死在他面前,才十二岁。
他低下头,看着杯子里的茶。
茶叶沉在杯底,像一小撮黑色的泥。
他轻声说:
“活着就好。”
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下午四点,荣军院。
米哈伊尔蹲在甜菜地里,用那两根残存的手指拔草。
他拔得很慢,很小心,怕伤到嫩芽。
旁边,安德烈坐在轮椅上,正在教几个新来的伤残士兵认字。他用一根树枝在地上画字,一笔一划,很慢,但很清楚。
“人。”他指着地上的字,“这个字念‘人’。”
那几个士兵跟着念:“人。”
“一撇一捺,互相支撑,才叫‘人’。”
他顿了顿。
“咱们这些人,缺胳膊少腿,一个人不行。但凑一起,互相支撑,就能活。”
有人笑了。
笑得有点苦,但确实在笑。
米哈伊尔听着那边的笑声,也笑了。
他低下头,继续拔草。
忽然,他看见土里有什么东西。
他用那两根手指拨开土,是一块小小的、圆圆的石头。青色的,光滑,在阳光下泛着微微的光。
他捡起来,擦了擦,放在手心里看。
很漂亮。
他想了想,把它放进贴身的口袋里。
等小梅下次来,送给她。
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傍晚五点,第七区菜市场。
这是全天最热闹的时候。
下班的人,放学的人,买菜的人,全挤在一起。卖菜的扯着嗓子吆喝,买菜的扯着嗓子还价。鸡叫,鸭叫,孩子哭,大人骂,混成一片嘈杂的声浪。
一个老太太站在肉摊前,挑了半天,终于选中一块五花肉。
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