新历13年,8月15日,圣辉城烈士陵园。
阳光很好。
是那种只有在北方短暂的夏天里才会有的阳光——温暖,明亮,照在身上像母亲的手。天空蓝得透明,偶尔有几朵白云飘过,慢悠悠的,像在散步。
陵园里,一排一排的墓碑,从山脚延伸到山顶。
新刻的。旧的。大的。小的。有的刻着名字,有的只刻着“无名烈士”。有的墓碑前摆着鲜花,有的摆着糖,有的摆着半块馒头,有的什么也没有。
风从山脚吹上来,带着青草的气息。
如果忽略那些墓碑,这里和任何一个普通的山坡没什么两样。
老科瓦蹲在一块墓碑前,用独臂拔草。
碑上刻着:伊戈尔·科瓦,第五装甲师,阵亡于龙域,新历10年。
他拔得很慢,很仔细。每拔掉一根草,就用那只粗糙的手掌把土按实。阳光照在他花白的头发上,照在他空荡荡的左袖管上,照在他满是皱纹的脸上。
身后传来脚步声。
他没回头。
一个人在他身边蹲下,和他一起拔草。
老科瓦侧头看了一眼。是个年轻女人,穿着素色的衣服,眼睛红肿,但已经不哭了。
“您儿子?”女人问。
“嗯。”
“我丈夫。”女人指了指旁边那块新碑。
老科瓦看了一眼碑上的名字:安德烈·伊万诺夫,第136师,阵亡于克里斯特拉城,新历13年。
第136师。
那个守了三个月、三万五千人打到剩两百人的师。
老科瓦没说话,只是往旁边挪了挪,把安德烈的碑前的草也拔了几根。
女人愣了一下,然后低下头,继续拔自己那块。
两个人就这么蹲着,沉默地拔草。
远处,有孩子在跑。是来扫墓的人家带的孩子,不懂事,还在笑。大人喊了一声,孩子停下来,回头看看,又跑了。
老科瓦看着那个孩子,忽然说:
“我儿子小时候也这样。”
女人没接话。
老科瓦继续说:
“那时候他想当兵,开坦克。我说当兵有啥好,跟我打铁。他不听。”
他顿了顿。
“后来他开上坦克了。开到龙域去,再也没回来。”
女人听着,手里的草被她攥成一团。
“我丈夫,”她说,“是第二批补充到136师的。去了一个月,城就围了。三个月没消息,我以为……以为他还活着。”
她低下头。
“昨天有人来通知,说在废墟底下找到了遗体。让去认。”
老科瓦看着她。
“认了吗?”
女人摇头。
“不敢认。怕认了,就真的没了。”
老科瓦沉默了几秒。
然后他说:
“认吧。”
“认了,他才能安息。”
“你不认,他一直在那儿等着。”
女人抬起头,看着他。
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