春天来得很快。仿佛一夜之间,山就绿了,水就暖了,鸟就回来了。沈飞站在菜地边上,看着那些刚冒头的菜苗,嫩绿的,一小片一小片,像刚学会走路的孩子。小雨蹲在地里拔草,动作已经很熟练了。她每天都来,从太阳出来待到太阳落山,中间回去吃顿饭。小曼有时候来,有时候不来,她更喜欢追蝴蝶。
周远从峡谷入口走过来,脸色有些凝重。
“有人来了。”
沈飞的心跳快了一拍。“园丁?”
“不是。一个人,很年轻。他说他叫林涛,是记者。”
沈飞愣了一下。记者?这个地方,记者怎么找到的?
“苏念卿发出去的那些文件。”周远说,“可能有人顺着线索找过来了。”
沈飞沉默了几秒,然后说:“让他进来。”
林涛很年轻,二十五六岁的样子,背着个大包,手里拿着相机,脸上带着一种沈飞熟悉的表情——不是恐惧,不是好奇,而是一种近乎固执的认真。他站在峡谷入口,看着那些木屋、菜地、孩子们,愣了很久。
“这是……你们住的地方?”
沈飞点头。
“多少人?”
“四十个。”
林涛看着他,眼神里有种奇怪的东西。“我在网上看到那些文件,以为是假的。后来查了很多资料,问了很多人才找到这里。你们……都是钥匙?”
沈飞没有回答,只是带他往里走。经过菜地时,小雨抬起头,看了一眼陌生人,又低下头继续拔草。经过训练场时,陈岚正在教几个年轻人格斗,动作干净利落。经过医疗室时,冰凌在给老吴量血压,两个人低声说着什么。
林涛一路走,一路看,一句话也不说。他走到峡谷深处,看到那块没有字的石碑,停下来。
“这是谁的?”
“张明远。”沈飞说,“还有赵国强、周芳,和其他人。”
林涛站在那里,很久,然后举起相机,拍了一张照片。快门声在峡谷里回荡,很清脆。
晚上,所有人围坐在一起。林涛坐在中间,面前摊着笔记本,手里握着笔。他看着周围的人,老人、孩子、男人、女人,每一个人都在看他。
“我可以写吗?”他问。
没有人说话。沈飞开口:“写什么?”
“真相。”林涛说,“你们的事,外面很多人不知道。我想让他们知道。”
老吴靠在椅子上,看着他。“知道了又怎样?”
林涛想了想,然后说:“知道了,就不会假装不知道。”
篝火噼啪作响。苏念卿坐在角落里,看着这个年轻人,想起自己当年也是这样,以为知道真相就能改变一切。后来她发现,知道只是第一步。但第一步,总要有人走。
“写吧。”她说。
林涛的笔动了起来。他写了很多,写自由岛,写山谷,写那些死去的人,写活下来的人。他写到深夜,写满了一个笔记本。沈飞坐在旁边,没有看,只是等着。
“你为什么做记者?”他问。
林涛停下来,想了想。“小时候,我爸被人冤枉,关了很久。没有人相信他,没有人帮他。后来有个记者写了篇文章,把事情说清楚了。我爸出来了。”他顿了顿,“我就想,以后也要当这样的人。”
沈飞看着他,那种感知中,这个年轻人的光点很亮,很纯粹。他信了。不是信林涛,是信那种光。
第二天清晨,林涛要走了。他站在峡谷入口,回头看着那些木屋、菜地、孩子们。小雨跑过来,把手里的东西递给他。是一个小雪人,用棉花做的,歪歪扭扭的。
“给你。”她说,“张爷爷以前总给我糖吃。我没有糖,这个给你。”
林涛接过来,看了很久。“谢谢你。”他说。
小雨笑了,然后跑回去,继续拔草。
林涛转身,走进晨雾里。沈飞站在峡谷入口,看着那个方向。那种感知中,年轻人的光点正在远去,但很亮。
陈岚走过来,站在他旁边。“他会写吗?”
“会。”
“写了有用吗?”
沈飞想了想,然后说:“不知道。但总要试试。”
远处,太阳慢慢升起,金色的光芒洒满山谷。新的一天开始了。菜苗又长高了一点,孩子们又长大了一点,春天又深了一点。他们还在,活着,像普通人一样。
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