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第207章 回家五（第2页）

只有听着琴声渐行渐远的袁知夏哭得泣不成声。

他知道那是什么。那不是战歌，那是挽歌。不是弹给那些死去的将士们听的，是弹给他自己的。

琴弦全断了。

一根，两根，三根。

那七根冰蚕丝织成的琴弦，一根接一根地崩断，断口处炸开细碎的毛刺，在雨里飘着，像是老人头上花白的碎发。最后一根断的时候，发出一声极轻的、像是叹息一样的声响，然后整把琴就哑了。

可任疏桐没有停。他的手指还在动，还在那些断掉的、只有一端还连在琴身上的弦上拨动着。

弦已经不完整了，长短不一，有的只剩半截，悬在空中晃荡；有的从中间裂开，分成两股，像是分岔的河流；有的断口处毛刺炸着，扎进他的手指，他也不躲。

他把那些断弦一根一根地找回来，用手抚平，按在琴身上，按在那些还在往外渗血的伤口上。

然后他弹。

声音变了。不再是之前那种锋利的、能把海面劈开的声响。是碎的，像是有人把一面镜子摔在地上，又一片一片地捡起来，拼在一起，虽然形状回来了，但已经照不出原来的样子，裂痕也还在。

每一个音符出来的时候都带着一道裂痕，忽强忽弱，忽近忽远，像是风从很远的地方吹过来，又像是雨落在很深的水面上。

那些断掉的弦在他手指底下发出长短不一的颤鸣，有的高，有的低，有的拖得很长，像是舍不得走，有的短得只剩一个音，响一下就没了。

那些音符从琴身上飘起来，没有方向，没有轨迹，像是被风刮散的蒲公英，各奔前程。

有的音符很重，像是一块石头砸进水里，溅起的水花能打湿人的脸；有的很轻，轻得像是一片羽毛落在水面上，连涟漪都没有就沉下去了。

它们就这样飘着，漫无目的地飘着，忽而聚在一起，忽而又散开。

旋律还在，节奏还在，甚至调子也还在。

可那声音里只有破碎的呕哑嘲哳，只有断断续续的哀鸣，只有纷乱不休的嘈杂。

然后那些声音也渐渐远了。不是一下子没了的，是慢慢地、一点一点地往远处飘，飘到那些断弦够不到的地方，飘到那些手指按不住的地方，飘到那些血已经流干了、伤口已经结痂了、连疼都感觉不到的地方。

它们飘着飘着，越来越轻，越来越淡，像雾气散在晨光里，像炊烟飘过屋顶……

一切皆因弹奏者无以为继。

他的十指已经血肉模糊，不成样子——皮肉翻卷着，指甲翻起来了，骨节露在外面，白森森的，被血泡着，被雨冲着。他本人更是脸色惨白，没有人样，嘴唇是青紫色的，眼窝深深地凹下去，颧骨突出来，整张脸像是一具被雨水泡了很久的尸体。只有那双眼睛还睁着，可那双眼睛里已经没有光了，空洞洞的，像两口枯井，像这雨夜里两扇忘了关的窗。

高潮过去，曲子进入尾声，任疏桐的生命也似乎进入了尾声。他的手终于停了，不是他想停，是那双手已经动不了了。手指蜷在那里，像几根被折断的枯枝，再也伸不直，再也握不住任何东西。

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他低头看了一眼那把琴，琴身被血浸透了，被雨泡着，弦断了一地，散落在脚边，像是被人随手扔在那里的。

他忽然想起很多年前，也是这样大到看不见的雨天，他告别了自己此生唯一的小铃铛，那时候，她说：“我救了你，你要带着我的命一起，好好活着。你要成为了不起的法师，去保护更多和我一样人。你也要，开心快乐，为自己而活，哪怕只有一天……”

那年，他十三，她十二。

一晃，几十年过去了。

他抬起头，看着那片灰蒙蒙的天，雨还在下。

他忽然觉得有些累。

他想闭眼，想躺下来，想什么都不想，什么都不做，只是闭上眼，躺着，听一听雨声。

那些雨声落在他的脸上，落在他的身上，落在那把也许修好了还能继续弹的古琴上。

可惜，没机会了。

说来，他还没给这把琴取名字呢，就叫它铃疏吧，她在前，他在后。

他听了一会儿，然后闭上眼。琴和他一起从半空中摔落下去，掉进这无边无际的、咆哮的海水里。

这些，袁知夏都看不到了。琴音，他也再听不到了。

他只是在跑，在哭，在雨里跌跌撞撞，连滚带爬，哭得像个丢了家的孩子。他不知道自己跑了多久，不知道自己怎么到达的驿站，只知道身后那个声音没了。

那个穿透雨幕传过来的乐声，没了。

他停下来，站在雨里，回头望着那片什么都看不见的黑暗。

什么都没有了，只有雨还在下。

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