“四十七个人,超过三十个这辈子只能在正七品的位置上烂死,连从六品的门槛都摸不着。”
这招绝户计,比直接杀头还毒。
不降职,不罚钱,就硬生生晾着你。
让你眼睁睁看着那些除了拼爹一无是处的蠢货,踩着你的脸往上爬。
把你的脊梁一寸寸压断,最后变成这腐朽官场里最听话的牛马。
外面更夫敲了三下梆子。
秦铮的黑影映在窗纸上,听到里面的对话,杀气不可遏制地外溢。
林昭站起身,拿起那本册子在手里掂了掂。
三年。
四十七颗种子,拿大同的真金白银喂着,拿宋濂的如履薄冰护着,好不容易在冷衙门里扎下一点根。
现在人家轻飘飘一句话,就要把这片地全刨了。
林昭把册子砸回桌上:“你私底下带头联络过他们吗?”
“没有。我一直按你的规矩办,给钱,给消息,绝不拉帮结派。他们很多人甚至不知道对方也是神灰局的人。”
“他们现在什么反应?”
“慌,绝望,认命。”
宋濂扯了扯嘴角,“前天半夜,有个户部的主事喝得烂醉,跑来敲我的门。坐在院子的台阶上嚎啕大哭。”
宋濂指着门外。
“他说他寒窗苦读十五年,考上进士。天天熬夜理账,干的全是脏活累活。结果这次考评他被刷了!顶他位置的是尚书的干儿子。人家什么都没干,就送了两箱字画!”
林昭走到窗边,一把推开半扇窗。
夜风倒灌,带着这百年王朝烂在根子里的腥臭气。
皇帝在等,保守派在逼,魏进忠在骑墙观望。
京城里所有人都笃定大同会退让。
因为林昭赚得太多了,聪明人都会退一步回去当土皇帝,没人愿意跟盘根错节的勋贵死磕。
但他们,根本不懂林昭。
夜风穿过指缝,林昭转过身,看着被官场熬了三年的宋濂。
“你觉得这死局,缺什么?”
宋濂没有迟疑。
这个问题他想了三年,最近这三个月,他日日夜夜都在想。
他迎着林昭的目光,声音没有悲愤,只有被现实毒打后磨出来的大白话。
“缺个旗手。”
两个字,一针见血。
魏源是孤臣,高士安是疯狗。
他们能咬人,但聚不拢人心。
四十七个人是一盘散沙,是随时被权贵碾碎的蝼蚁。
他们缺一个敢把这四十七人攥成一个拳头的人。
缺一个敢在大殿上指着那群老东西的鼻子骂娘,敢把这层铁幕硬生生撕开一条血路的人!
一面旗。
一个敢掀桌子的人。
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