巴图手里捏着个馒头。
那是桶底剩下的最后一个,皮都被蹭破了,上面沾满了黑乎乎的煤灰。
拓跋枭的手往前伸着,指甲缝里全是陈年的黑泥,够向那个馒头。
“给我……”
声音哑得不成样子,嗓子里带着血腥气。
巴图没给。
他往后退了一步,破靴子踩在积水里。
“想吃?”
巴图把那个黑馒头举高了点。
拓跋枭那双充血的眼珠子,黏在那个馒头上,跟着转动。
“想吃就得讲规矩。”
巴图咧嘴笑了,露出一口黄牙。
“刚才那一顿鞭子看来是白打了,大汗记性不好,还是没记住自己的名字。”
巴图蹲下来,把那馒头放在距离拓跋枭只有半尺远的烂泥地上。
馊味混着麦香钻进鼻子里,比世上任何珍馐都勾人。
拓跋枭喉咙里发出一声类似野兽的呜咽,往前扑去,想要去抢。
“砰!”
一只穿着破烂皮靴的臭脚,狠狠踩在了馒头上。
拓跋枭愣住了,那双曾经拉开过三石强弓的手僵在半空,剧烈地颤抖着。
“急什么?”
巴图那只脚还在馒头上用力碾了碾。
“我说过,这地底下没有大汗,也没有叫拓跋枭的人。”
他俯下身,盯着那双曾经让他连头都不敢抬的眼睛,眼神里全是报复的快意。
“喊出来。”
“喊你的编号。”
“喊一声3001号谢赏,还要磕个响头。”
“做到了,这口饭就是你的。做不到,你就接着饿,饿死拉倒,反正外面还有几千个等着顶你位置的牲口。”
周围几百个战俘连大气都不敢喘。
拓跋枭盯着那只脚下的馒头。
胃里绞痛得厉害,生锈的铁钩般在把肠子往外拽。
我是黄金家族的后裔……
我是狼的子孙……
可狼的子孙也要吃饭。
那股子所谓的尊严,在这一天一夜的非人折磨里,在那五十斤重的脚镣下,早就被磨得连渣都不剩了。
如果不吃,真的会死。
这地底下阴冷得要命,没东西填肚子,明天连镐头都拿不起来。
拿不起来镐头,就要挨鞭子,就要被扔进死人堆里喂老鼠。
活着。
哪怕是像狗一样活着。
拓跋枭那宽阔的肩膀垮了下来。
那一刻,能听见有什么东西从这个魁梧汉子的身体里彻底断裂了。
他弯下腰,那颗曾经只向长生天低过的头颅,重重地砸进了那滩散发着恶臭的黑泥里。
“砰。”
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