蒙古王眯起眼,上下打量这个瘦弱的男人。
俊是俊,可腰细腿软,连刀都提不稳。
——文官?
他心里冷笑。
这种人,表面仁义道德,背地里为了自保,连心爱的女人都能推出来当祭品。
他连一句护短的话都不敢说。
台上,规则简单:一炷香,谁站着不倒,谁赢。
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没人说话,静得能听见风。
“走,帮兄弟一把。”匡睿拽着白敬祺就跑。
“你该不会……要吹香吧?!”
“废话少说,动嘴!”
俩人轻功一展,蹭到台下,憋足了气,对着香炉疯狂猛吹。
吹得脸红脖子粗,汗珠直砸地。
台上,未清连站都站不稳,一拳砸来,他踉跄后退;再一拳,他直接扑倒。
爬起来。
又被打趴。
观众哄笑:“这傻子图啥?图蒙古的兵权?命都不要了?”
可琪琪格没笑。
几个兄弟也没笑。
他们知道——他不是图权,是图人。
不到半炷香,未清浑身是伤,嘴角渗血,膝盖跪在泥里。
他抬起头,盯着那炷香。
——快灭了。
他咬牙,猛地往地上一扑,顺势一绊。
那人没防备,脚下一滑,整个人重重砸下!
“香——灭了!!”徐凤年吼破了嗓。
烟灰飘落,香头,刚好熄了。
裁判愣了三秒,才大声宣布:“未清,胜!”
台下,匡睿和白敬祺一屁股坐地上,喘得像两条被扔上岸的鱼。
嘴都吹麻了。
下一战,决赛。
对手,一个长相平平、身材瘦削的男子。
面熟。
匡睿几人也觉得哪儿见过,可就是想不起来。
那人打法邪乎,不攻不退,只是慢悠悠闪躲。
对面急了,抡拳狂打。
他却像早就算准了似的,轻轻一引,一借力——
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