“别。”徐懋摆摆手,语气平淡,“苗侃不是不会,是没燃起来。
你们俩不是嫌店里没火药味吗?正好,让他俩比一比,谁先烧起来,谁赢。”
徐懋心里门儿清,赵浩就惦记着挤走苗侃,好当老大。
但他没拆穿,只当听不见。
“你们俩,好好拼一拼,我看谁真有两把刷子。”他拍拍两人肩膀,笑得跟和事佬似的。
赵浩咬了咬后槽牙——这水端得太平了,简直跟用勺子舀豆腐似的,一戳就碎。
他看得出来,徐懋护着苗侃。
虽然心里窝火,但还是硬挤出个点头:“行吧。”
苗侃这边,心思可不在后厨那点破事上。
比赛快到了。
他闭关整整三个月,没出门、没睡觉、没跟人说一句话,天天泡在调料堆里,翻烂了七八本古籍,尝遍上千种组合,就为了还原那一道——白冰。
为的,是让夏治那老东西,能多看一眼。
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那段时间,连做梦都是辣椒糊嘴、八角卡喉、糖浆粘牙,胃里翻江倒海,眼泪往肚子里咽。
可一想到老师说“这菜,你做出来,我才认你”,他就咬着牙继续熬。
终于——成了。
他盯着那盘菜,手都有点抖。
不是紧张,是太想看了——夏治尝一口,会是什么表情?
比赛当天,人山人海,灯光刺眼,观众席像过年赶集。
可苗侃一个熟人都没有。
没有爸妈,没亲戚,没朋友。
连加油的人都没。
他孤零零站在台上,像一根被风吹斜的草。
可就在那片喧嚣的尽头,他看见了——夏治坐在第三排,目光沉得像块铁,却死死盯着他,没动,没眨眼,也没笑。
但那眼神,像一根火柴,噗地一下,点燃了他整个人。
呵,人再多有什么用?不比谁嗓门大,比的是手上那点功夫!
刀落下的一瞬间,苗侃脑子就自动分了屏——这萝卜怎么切,这火候该几成,这香料几克,几秒加,几秒停……全在脑子里过了一遍。
每一刀,都不是手在动,是记忆在指挥。
他像在雕刻一件艺术品,不是在炒菜。
调料那一步,最要命。
多一滴,味冲了,腻了;少一滴,味飘了,没魂。
他屏住呼吸,手腕稳得像装了液压器,一滴、两滴、三滴……像在给画作点睛。
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