那夜青城落了一场罕见的冬雨。
冷卿月从画稿里抬起头时,窗玻璃已被水雾洇成一片模糊的灰。
她听见玄关传来钥匙转动的细响,挂钟指针刚过十一点。
骆昳寒站在门廊的阴影里,周身裹挟着室外潮湿的寒气。
他今晚陪周老板应酬那个深圳客户,临出门时那撮呆毛翘得格外放肆,被她抬手按下去。
他没躲,只是垂眼看她,问“几点回来”,他说“尽快”。
此刻他大衣肩头洇着深色的水渍,额前碎发湿了几缕。
那双琥珀色的眼睛在暗处像被雨洗过的蜜蜡,边缘泛着极淡的血丝。
他换了鞋,将手中那只被雨淋湿的纸袋放在玄关柜上,动作很轻。
“醒了?”他看见主卧门缝透出的光。
冷卿月靠在门框边,没答。
她刚洗完澡,发尾还湿着,洇进睡衣领口那片薄薄的布料里。
那件睡衣是旧物,洗过太多次,领口松垮,锁骨边那道淤青早已褪尽,只剩一片瓷白。
“买了桂花糕。”他说,低头解着大衣纽扣,手指似乎比平时笨拙,“那家老铺,你说想吃的那家。”
她走过去。
玄关灯没开,只有客厅落地灯的光漫过来,切过他半边脸,鼻梁那道弧度利落得像刀裁。
他大衣解到一半,露出里面的深灰衬衫,领口微敞,银链贴着锁骨,随着呼吸起落。
她停在他面前。
“你喝酒了。”
他顿了一下。
“……喝了一点。”声音比平时低,带着酒精浸过的微哑,“客户敬的。”
她看着他。
他的视线落在她湿漉漉的发尾,眉心折起一道很浅的痕。
“头发没吹。”
他抬手。
那只手在半空悬了一瞬,像在确认什么。
然后他指尖触到她鬓边那缕湿发,轻轻捻了一下,将那缕碎发别到她耳后。
动作很轻,指腹蹭过她耳廓边缘。
他没有立刻收回手。
她也没有躲。
玄关很窄,他大衣上的寒气还未散尽,她刚沐浴过的皮肤却烫得像炉边烤过的瓷。
两股气息在不足半米的距离里交缠,她闻到他衣领上沾染的雨腥气,混着红酒微涩的醇香。
“……那家店,”他开口,声音低得像怕惊破什么,“七点就关门了。”
他顿了顿。
“我等了半小时,老板才回来。”
他没有说为什么非要等那半小时。
她也没有问。
她只是伸手,接过他手里那只已经被雨浸软一角的纸袋,放在柜子上。
然后她的手没有收回。
她握住他还悬在她鬓边的手腕。
他垂眼看她。
她踮起脚。
唇落在他下颌——那道锋利得足以割破晨光的弧线。
他整个人定住。
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