十一月初九,冬至。
青州城外,天坛。
这座天坛是半个月前开始修建的,动用了三万民夫,日夜不停,终于在冬至前一天完工。
坛高九丈,分三层,每层九级台阶。坛顶设案,案上供着三牲、五谷、六酒。坛四周插着九面大旗,旗上绣着日月星辰、山川河流。
从坛底到坛顶,铺着一条长长的红毯。
红毯两侧,站着大齐的文武百官。
武松、鲁智深、杨志、李俊、徐宁、朱武、田虎、王庆、方貌……还有那些从二龙山就跟着林冲的老人,那些从禁军就认识林冲的老兵。
一百多人,个个穿着崭新的官袍,腰杆挺得笔直。
红毯尽头,坛顶之上,一个人正在缓步攀登。
林冲。
他穿着一身黑色的龙袍——不是明黄,是黑色。黑袍上用金线绣着九条金龙,在阳光下闪闪发光。
他头上戴着十二旒冕冠,每旒十二颗玉珠,随着他的步伐轻轻晃动。
他一步一步,走得很慢,很稳。
每一步,都像踩在那些人的心上。
坛下,鲁智深仰着头,看着那个越来越高的背影,忽然小声嘀咕:
“武老二,你说……哥哥这身衣裳,是啥时候做的?”
武松站在他旁边,面无表情:
“不知道。”
“那你说……他穿着这身,沉不沉?”
武松看了他一眼:
“你上去试试?”
鲁智深缩缩脖子:
“算了。洒家还是穿僧袍自在。”
坛顶,林冲走到供案前,停下。
他转过身,俯瞰着下面那些人。
一百多个文武官员,整齐地站在红毯两侧。
更远处,是十万大军,列成方阵,黑压压一片,一眼望不到边。
他们都在看着他。
等着他。
等着那一刻。
林冲深吸一口气。
他抬起头,看着天空。
天很蓝,万里无云。
太阳正好,照在他身上,暖暖的。
他忽然想起十八年前,在野猪林的那个早晨。
那天也是这样,天很蓝,太阳很好。
他以为自己要死了。
但鲁智深来了。
一禅杖,救了他的命。
他又想起梁山。
想起那个聚义厅,想起那些兄弟们。
虽然最后分道扬镳,但那些日子,他忘不了。
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