一千二百年的秋天,那条路几乎没人走了。站在门口望过去,什么都看不到。只有天,只有地,只有风。
江小碗站在门口,看了很久。傅清辞走过来:“在想什么?”
“在想,这条路,会不会有一天真的没人走了。”
傅清辞想了想:“不会。”
“为什么?”
“因为有人在等。”他说,“有人等,就有人来。”
江小碗笑了:“谁在等?”
“你。”
———
那天晚上,月亮很圆。桂花树在风里晃,花瓣落了一地。江小碗坐在桂花树下,看着那面墙。一千二百年了。墙上的字越来越多,越来越密。每一层都是一个人,每一个字都是一段日子。她伸出手,轻轻摸了摸那行新刻的字:“一千二百年。路远了。但还有人走。”
指尖碰到字的瞬间,墙亮了。不是之前那种刺眼的亮,是柔和的,像月光洒在水面上。光芒里,她看到了苏槿。坐在桌前,写书。看到她,苏槿抬起头:“小碗,你看,我新写的。”
江小碗走过去,看了一眼:“写什么的?”
“写你的。”苏槿说,“写你这一千二百年。”
江小碗笑了:“我有什么好写的。”
苏槿也笑了:“你什么不好写?”
光芒慢慢暗下去。画面也消失了。但江小碗还站在那里,看着那面墙。
她转头看向傅清辞:“傅清辞。”
“嗯?”
“你说,下一个一百年,还会有人来吗?”
傅清辞想了想:“会。”
“为什么?”
“因为那面墙还在。”
江小碗笑了。她靠在他肩上,看着那面墙。一千二百年了。墙还在,人还在,书还在。路远了,但还有人走。这就够了。
一千三百年整的那天,来的人比往年都多。
不是从那边来的,是从这边来的。苏念来了,背着新写的书。林远来了,带着新存的数据。还有几个年轻人,江小碗不认识。他们站在门口,看着那面墙,看着那些名字。
苏念走到江小碗面前:“守门人大人,这是我新写的书。一千三百年的历史,都在里面了。”
江小碗接过来,翻了翻。很厚。每一页都是字,每一个字都是一段日子。“你写了多久?”她问。
苏念想了想:“从上次来开始写,写了……大概三年吧。”
“三年写一本?”
“嗯。一年三百页,一天一页。”
江小碗看着她。二十出头的姑娘,扎着马尾辫,眼睛很亮。和苏槿年轻时一模一样。
“你奶奶知道了,一定很高兴。”
苏念笑了:“她要是知道,肯定说‘才写这么点’。”
江小碗也笑了。苏槿就是这样。写了一千年,还说不够。
林远也走过来,手里拿着一个硬盘。“守门人大人,这是我爷爷让我带来的。一千三百年的数据,每一天都有。”
江小碗接过硬盘:“他还留着?”
林远点头:“留着。他说,数据还没看完,不能死。”
江小碗愣了一下:“他……还活着?”
林远笑了:“活着。一百多岁了,还在看数据。”
江小碗也笑了。林修还是那个林修。一千三百年了,还在看数据。她看着那个硬盘,很轻。但里面的东西很重。每一天,每一刻,每一个人。
那晚,往生铺摆了好几桌。苏念在写笔记,林远在看数据,几个年轻人在看那面墙。江小碗坐在桂花树下,看着这些人。
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