“嗯。”她说,“洗手,准备吃饭。”
石头走到水池边,拧开水龙头。水很凉,冲在手上,带走一些燥热。他挤了点肥皂,慢慢搓手,搓出泡沫。
林婉柔把菜盛出锅,端上桌。一盘炒土豆丝,一盘西红柿炒鸡蛋,还有早上剩的馒头,在锅里蒸了一下,冒着热气。
两人坐下。
谁也没说话,就吃饭。
吃到一半,林婉柔突然放下筷子,起身走到里屋。过了一会儿,她出来,手里拿着个布包。
放在石头面前。
“打开。”她说。
石头放下碗,解开布包。
里面是几件新衣服。白衬衫,蓝裤子,还有一双解放鞋。衣服叠得整整齐齐,能闻见淡淡的樟脑球味。
“下个月就要走了,”林婉柔说,声音很平,“去了学校,得有换洗的。我按你的尺寸做的,可能……有点大,你还在长个儿。”
石头摸着那些衣服。
布料是新的,有点硬,但能摸出针脚的细密。纽扣钉得很牢,线头都剪干净了。
“妈,”他说,“谢谢。”
林婉柔摇摇头,重新拿起筷子。
“快吃吧,菜凉了。”
石头重新端起碗。他夹了一筷子土豆丝,放进嘴里。咸淡正好,炒得脆生生的。
他吃得很慢,很仔细。
像在品尝某种即将告别的味道。
晚饭后,他主动洗碗。林婉柔没拦着,坐在客厅里,就着灯光,给他缝一件衬衫的扣子——有一粒松了。
水声哗哗。
针线穿过布料的细微声音。
窗外,谁家在听收音机,咿咿呀呀的京剧唱腔,隐隐约约飘进来。
洗完了,石头擦干手,走到客厅。
林婉柔缝完最后一针,咬断线头。她把衬衫叠好,放在那摞新衣服上。
“早点睡。”她说。
“妈,”石头看着她,“您……照顾好自己。”
林婉柔笑了笑。
很淡,但很真。
“知道。”她说,“去吧。”
石头回到自己房间。
他没开灯,就着窗外透进来的路灯光,走到书桌前。拉开抽屉,再次拿出那个铁盒。
打开。
他把那张照片拿出来,放在桌面上。月光从窗户照进来,刚好照亮照片上那两个小小的、定格在时光里的身影。
他看了很久。
然后小心地把照片收好,放回铁盒,锁上抽屉。
躺到床上。
闭上眼睛。
耳朵里,是胡同里远远近近的声音:自行车铃铛,猫叫,邻居夫妻低低的说话声,还有母亲在客厅里走动的、轻缓的脚步声。
这些声音混在一起。
像一首他听了十八年的、熟悉的摇篮曲。
他就在这声音里,慢慢睡着了。
手里,无意识地握着一样东西——是那枚从摔坏的火箭模型上掉下来的、小小的、三角形的碎片。
握得很紧。
像握着一把钥匙。
窗外,夜空高远,星河浩瀚。
蓝得像某种承诺。
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