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第442章 石头的高考与无声的答案（第2页）

是造火箭？像小时候画的那样？可那个模型已经摔坏了。

是像父亲一样，钻进那些看不懂的公式里？可他的数学成绩只是中上，离天才差得远。

还是……

他抬起头，目光越过教室的窗户，看向远处的天空。北京七月的天，蓝得透亮，有几缕云丝，薄薄的，像被人随手撕开的棉絮。

“我的理想是，让这片天空下的人，以后说起‘国家机密’时，不再需要压低声音。”

“让那些在西北、在所有人看不见的地方拼命的人，他们的孩子，能大大方方地说：‘我爸爸在造让国家挺直腰杆的东西。’”

“让我父亲，还有无数个像他一样的人，有一天能回家，能坐在饭桌前，完整地吃完一顿饭，而不用在电话铃响时放下筷子。”

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写到这里，作文纸已经快写满了。石头的手指有点酸，虎口被笔杆硌得发红。他甩甩手，活动了下手腕。

最后一段，他写得很慢，很轻：

“我知道这很难。就像用算盘去算原子弹，就像在戈壁滩上种树。但我想试试。”

“因为如果连我们这些做儿女的都不敢想，那他们拼的那条路，就真的只剩下荆棘了。”

“我想让那条路的尽头，除了惊雷，还有我们。”

落笔。

最后一个句点画得很圆，很重，墨水又有点洇。

石头放下笔，长长地吐出一口气。这才发现后背的衬衫已经湿了，黏黏地贴在椅子上。窗外的蝉鸣不知道什么时候停了，教室里只剩下笔和纸摩擦的声音，还有偶尔的咳嗽声、挪动椅子的吱呀声。

他检查了一遍。

通篇没提“核弹”，没提“导弹”，没提任何具体的词。但他觉得，阅卷老师应该能看懂——如果老师愿意仔细看的话。

交卷铃响了。

刺耳的、金属质感的铃声，震得人耳朵发麻。石头随着人流走出教室，阳光劈头盖脸地砸下来，瞬间驱散了考场里那种空调制造的虚假凉意。

胡同里比考场热闹多了。

家长们围在校门口，伸长脖子张望。有人拿着扇子使劲扇，有人端着水壶：“考得咋样？作文题难不难？”七嘴八舌的，嗡嗡一片。

石头低着头，从人群边缘挤过去。他谁也没告诉今天高考——母亲在南方疫区还没回来，父亲……算了。他一个人来的，考完了也一个人回去。

走到胡同拐角，他停下脚步。

那里有个老旧的报栏，木框的漆已经斑驳脱落，露出底下灰白的木头本色。玻璃蒙着一层灰，里头贴着《人民日报》，头版头条是黑体大字：“全国上下同心协力，克服暂时困难”。

浆糊大概是新刷的，还没干透，在阳光底下泛着黏腻的光。几只绿头苍蝇趴在那儿，搓着前腿，时不时嗡嗡飞起来绕一圈，又落回去。

报栏前站着几个人。

一个戴旧军帽的老大爷，左边袖子空荡荡的，用别针别在肩膀上。他正指着报纸，对身边几个半大孩子说话，声音沙哑，但很有力：

“……当年打鬼子，比现在难多了！饿着肚子，枪里就三发子弹，还得省着用。为啥？因为后头兵工厂的同志，也在饿着肚子造子弹……”

孩子们仰着脸听，眼睛瞪得圆圆的。

“那你们怎么打赢的？”一个胖乎乎的小男孩问。

老大爷笑了，露出缺了颗门牙的牙床：“靠啥？就靠着一股劲儿！想着咱不能输，输了，家就没了，爹娘姐妹就……”

他忽然停住，目光越过孩子们的头顶，看向石头。

两人对视了一眼。

老大爷的眼神很浑浊，但深处有什么东西在闪。他朝石头轻轻点了点头，像是某种无言的认可，然后又转回去继续讲：“……就得拼命。现在日子是苦，可比起那会儿，强多了！你们这些娃娃，赶上了好时候，得好好读书，长大了……”

石头没再听下去。

他转身，沿着胡同继续走。阳光把影子投在青石板路上，拉得很长，很长。脚步声在安静的胡同里回荡，啪嗒，啪嗒。

走到街口，他摸了摸口袋。

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