车间里突然安静了。
只剩下远处砂轮的尖啸,一声,又一声。
医院是厂区边上的一排平房。
红砖墙,绿漆门,门上的红十字掉了一半,剩下个“十”字。门口坐着个晒太阳的老大爷,棉袄敞着,露出里头的旧军装——没有领章。
楚风进去时,消毒水的味道冲进鼻子。
走廊很长,两边是病房。门都开着,能看到里头挤着的床。白的床单,白的墙,只有病人的脸是蜡黄的。
厂长小声说:“都是……累倒的。还有几个,是接触那个……化学药水,中毒了。”
楚风没应声,一间一间走过去。
第三间病房里,靠窗的床上,躺着个年轻人。很年轻,看起来不到二十,脸上还有没褪干净的稚气。但他眼睛下面乌青,嘴唇干裂起皮,手露在外面,手指头上缠着纱布。
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楚风走进去。
年轻人本来看着天花板发呆,听见脚步声,转过头。看到楚风,他眼睛睁大,挣扎着想坐起来。
“别动。”楚风按住他肩膀。
瘦。肩膀骨头硌手。
“叫什么?”楚风在床边坐下。
“报、报告首长……俺叫王小安。三车间的……学徒工。”年轻人声音很哑。
“多大了?”
“十……十九。”
楚风看了眼他缠着纱布的手:“怎么弄的?”
“淬火的时候……药水溅上了。”王小安低下头,“不碍事,就是有点痒。”
“痒是感染了。”楚风说,伸手轻轻碰了碰纱布边缘。纱布有点湿,透着点黄。
王小安缩了缩手,又停住。
“首长,”他忽然抬起头,眼睛很亮,那种病中的、虚弱的亮,“俺师傅……俺师傅那个法子,真行。您信他。”
他语速很快,像憋了很久:“苏联专家的法子是好,可咱的炉子不行,咱的钢水也不行。师傅调的温,俺试过,做出来的叶片……裂纹是少了。真的。”
他说完,喘了口气,额头上冒出细汗。
楚风看着他。
看了很久。
然后站起身:“好好养着。手好了,还得回去干活。”
他走出病房,在门口停了一下,回头。
王小安已经躺回去了,闭着眼,但眼皮在抖。
走廊尽头是医生值班室。楚风推门进去,一个穿白大褂的女医生正在写病历,抬起头。
“刚才那孩子,”楚风说,“手怎么样?”
女医生放下笔,揉了揉太阳穴:“化学烧伤。不算重,但……他体质太弱了。营养不良,加上过度疲劳。得养一阵。”
“厂里像他这样的,多吗?”
女医生沉默了下,拉开抽屉,拿出一本病历登记册,翻开。
密密麻麻的名字。后面跟着诊断:胃溃疡、神经衰弱、铅中毒、苯中毒……
“这个月,已经送了十三个了。”她说,“上个月更多,二十一个。”
楚风合上册子。
册子边角都卷了,纸页发黄。
他走回车间时,争吵已经停了。
列昂尼德站在工作台边,抱着胳膊,脸还沉着。老师傅蹲在角落,闷头抽烟,烟是自卷的,报纸条,烟叶子碎,抽一口咳三声。
叶片还摊在地上。
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