先是轻轻一颤,然后轮子缓缓转动,铁轨发出“嘎吱嘎吱”的呻吟。烟囱喷出更浓的烟,白色的,翻滚着,升上天空。
楚风站在原地,看着。
车窗里,李云龙的脸贴在玻璃上,模糊的。他挥着手,嘴在动,但听不见说什么。
车越来越快。
车厢一节一节从面前滑过。绿色的车皮,斑驳的油漆,有些地方露出了锈迹。车轮碾过积雪,溅起泥水,打在站台上,“啪啪”的响。
最后一节车厢过去了。
站台空了。
只剩下铁轨,枕木,和两道深深的辙印。雪还在下,细细的,密密的,落在辙印里,慢慢填平那些痕迹。
楚风站了很久。
手里的油纸包已经凉了。他打开,里面是两张烙饼,焦黄的,边缘有点糊。他掰了一小块,放进嘴里。
饼很干,有点硬,嚼起来费劲。
但很香。
远处,扫雪的工人又开始干活了。竹扫帚刮过地面,“沙沙”的,像春蚕吃桑叶。站台上的煤烟味散了,只剩下清冷的空气,和雪的味道。
楚风吃完那块饼,把油纸包折好,放进口袋。
然后转身,往回走。
脚步踩在雪上,“咯吱,咯吱”,一声,一声,很清晰。大衣下摆扫过积雪,留下一道浅浅的痕。
走到站台出口时,他回头看了一眼。
铁轨伸向远方,消失在灰蒙蒙的天际。那列军车已经看不见了,只有铁轨上两道新鲜的辙印,笔直的,坚定的,一直往前。
雪还在下。
细细的,密密的。
落在辙印上。
落在站台上。
落在他的肩头。
他抬手,拍掉肩上的雪。
然后推开门,走进车站大厅。
大厅里很暗,只有几盏灯亮着。长椅上坐着几个等车的百姓,裹着棉袄,缩着脖子。有个孩子在哭,声音细细的,像猫叫。
楚风穿过大厅,走到门外。
车在等他。
他拉开车门,坐进去。车里很冷,比外面还冷。司机回头看他,没说话,只是发动了引擎。
车开了。
穿过清晨的街道。街上有扫雪的,有推着小车卖早点的,有挑着担子赶路的。一切都和昨天一样,和前天一样。
但楚风知道,有些东西,已经不一样了。
他靠在座椅上,闭上眼。
眼前是李云龙跳上车厢的背影。
是那三个技术员笨拙的样子。
是车窗外越来越远的站台。
是铁轨上,那两道伸向远方的辙印。
车颠了一下。
他睁开眼,看向窗外。
天亮了。
雪停了。
东边的天空,泛起了鱼肚白。很淡,很薄,但确确实实,是亮了。
他深吸一口气。
然后对司机说:“去工厂。”
车拐了个弯,加速。
驶向那片,已经开始轰鸣的厂区。
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