他走到车间门口,掀开门帘。
外面天黑了。工厂大院里有几盏路灯,昏黄昏黄的,吸引着一群飞蛾,撞在灯罩上,“噗噗”的响。远处食堂还亮着灯,传来隐约的碗筷声——是夜班工人的宵夜。
楚风点了根烟。
烟是廉价的,很呛,第一口吸进去,呛得他咳嗽。咳了半天,眼泪都出来了。
“楚部长。”
有人叫他。
是周总工,“歼-1”项目的总负责人,六十多了,头发全白,背有点驼。他端着一碗热汤走过来,碗是搪瓷的,边沿有个豁口。
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“喝点。”周总工把碗递过来,“白菜豆腐汤,咸了,但热乎。”
楚风接过,喝了一口。
确实咸,齁嗓子。但他还是喝完了。
“轮胎的事,”周总工说,“我听说了。”
“嗯。”
“难。”
“嗯。”
周总工也点了根烟,抽了一口,吐出来,烟在灯光下散开。
“我年轻时,”他说,“在法国留学,学航空。那时候就想,什么时候中国能有自己的飞机厂,造自己的飞机。想了三十年。”
他顿了顿。
“现在有了。虽然厂子是破的,机器是旧的,材料是凑的,但……有了。”
他看着车间里那三架银白色的飞机。
灯光下,飞机的轮廓很模糊,像梦里才有的东西。
“楚部长,”他忽然说,“您说,咱们这飞机,真能飞起来吗?”
楚风没立刻回答。
他吸了口烟,烟头在黑暗里亮起一点红光。
“飞得起来。”他说,“就算轮胎是补的,发动机是改的,仪表是拼的——但骨头是咱们自己的。有骨头,就能飞。”
周总工笑了。
笑得很轻,但很真切。
“对。”他说,“有骨头就行。”
两人站在门口,抽着烟,看着车间里的灯火。
里面,工人们还在干活。锤子声,机器声,喊声,混成一片。像一首粗糙的、跑调的歌,但唱得很用力,很响。
楚风掐灭烟头。
“我回去了。”他说。
“您慢走。”
楚风转身,走进夜色。
走到工厂大门口时,他回头看了一眼。
车间窗户透出的光,黄澄澄的,在黑暗里撕开一个个口子。光里有人影晃动,忙忙碌碌的,像皮影戏。
他站了一会儿。
然后继续走。
脚步很沉。
口袋里,那个小药瓶又响了——是林婉柔放的,怕他胃疼。他掏出来,倒出两片,干咽下去。
药很苦。
苦得他皱了皱眉。
远处传来火车汽笛声,长鸣,在夜空里传得很远。
他抬头,看了看天。
天很黑,没有星星。
但他知道,很快,就会有东西从那片黑暗里飞起来。
带着补丁的轮子。
拼凑的翅膀。
和一副,不肯折断的骨头。
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