冷冽的空气灌进肺里,刺得生疼。但脑子清醒了些,胃疼也缓了些。
走廊尽头传来脚步声。
是陈将军。他独自一人走着,背微微驼着,脚步很重,踩在水磨石地面上,发出沉闷的响声。走到楚风身边时,他停下。
两人并肩站着,看着窗外。
“楚部长,”陈将军开口,声音哑了,“你说的那些……我都懂。”
楚风没说话。
“可有些仗,”陈将军继续说,像在自言自语,“不是算明白了才能打的。当年打鬼子,咱们算过吗?算过装备差多少?算过会死多少人?没算。就是觉得,不能当亡国奴,就得打。”
他顿了顿。
“现在也一样。美国人把炸弹扔到咱们家里了,咱们能坐着算账吗?能算完了再说‘哦,打不过,算了’吗?”
他转过头,看着楚风。
灯光下,这位老将军脸上的刀疤格外清晰,像一条蜈蚣,趴在脸上。但眼睛很亮,像两团火,烧着,烧着,不肯熄灭。
“不能。”他说,“因为有些东西,比命重要。”
他说完,转身走了。
脚步声渐渐远去,消失在走廊尽头。
楚风站在原地,站了很久。
夜风吹得更猛了,吹得窗户哐哐作响。远处工地的探照灯熄了一盏,只剩下另一盏,孤零零地亮着,在夜空里划来划去。
像在寻找什么。
又像在警示什么。
他转身,往楼梯口走。
走到一半,停下,从口袋里摸出那个小药瓶。拧开,倒出两片,干咽下去。药片卡在喉咙里,苦味弥漫开来。
他皱着眉,咽了口唾沫。
然后继续往下走。
楼梯很长,拐来拐去。脚步声在空旷的楼梯间回荡,一声,一声,像某种单调的、永无止境的节奏。
走到一楼时,他看了眼墙上的标语。
红底白字:“备战、备荒、为人民”。
字很大,很醒目。
他看了几秒,然后推门,走进夜色。
外面很冷。
风像刀子,刮在脸上。他裹紧大衣,抬头看了眼天空。
天很黑,没有星星。
只有厚厚的云层,低低地压着,像要压到人头顶上。
他深吸一口气,白色的雾气从嘴里呼出,瞬间被风吹散。
然后迈开步子,往前走。
脚步很稳。
一步一步。
踏在冰冷的水泥地上。
踏在这个深秋的、沉重的夜晚里。
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