“但眼界窄。”楚风说,“只看得见眼前这三亩地,只算得清自己口袋里这几块大洋。”
傅作义笑了。
笑得很淡,像窗上的霜花。
“是啊,”他说,“眼界窄。我也窄。跟蒋公二十年,以为跟着他就能救中国。结果呢?越救越乱,越救越穷。”
他站起身,走到窗前。
窗外,中南海结了冰,白茫茫一片。远处万寿山的轮廓在夜色里黑沉沉的,像蹲着的巨兽。
“楚将军,”他背对着楚风,“你说,我签了这字,后世会怎么看我?”
“傅公,”楚风也站起来,“后世看的是结果。如果因为您这个字,北平城免了战火,二十万弟兄有了新路,两百万百姓能过安稳日子——那后世会说,傅宜生,做了件对的事。”
傅作义没回头。
他站了很久。
久到桌上的茶都凉透了,表面结了一层薄薄的茶膜。
然后,他转过身。
眼睛有点红。
不是哭,是熬的。
“拿笔来。”他说。
杜任之早就准备好了。他端来砚台,徽墨,还有一支狼毫笔。笔杆是紫竹的,磨得光滑。
傅作义接过笔,蘸墨。
笔尖在砚台边舔了舔,墨汁饱满,欲滴未滴。
他俯身,翻开文件夹最后一页。
那里有两个签名处。上面一个空着,是留给共产党代表的。下面一个,是他的。
他悬腕,落笔。
笔尖触纸,发出极轻微的“沙”的一声。
字写得稳。
“傅、作、义”。
三个字,楷书,工工整整。
写完,他放下笔,直起身。
长长地,吐出一口气。
像是把压在心里二十年的什么东西,终于吐出来了。
“楚将军,”他看着楚风,“该你了。”
楚风摇头:“傅公,这个字,不该我签。”
“那该谁?”
“该……”楚风顿了顿,“该能代表两百万北平百姓的人签。该能代表这个国家未来的人签。”
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傅作义愣了愣,然后明白了。
他点点头。
“好,”他说,“那就等。”
杜任之上前,小心地收好文件夹。纸上的墨迹还没干透,他不敢合上,就那么摊着,用镇纸压着四角。
“傅公,”楚风说,“协议签了,但事儿还没完。李文跑了,他那三个师的军心,还得稳。北平的交接,千头万绪。”
“我知道。”傅作义走回桌边坐下,忽然显得很疲惫,“楚将军,你有什么建议?”
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