他转头看楚风:“楚将军,你得常来。得让弟兄们看看,咱们跟的人,是个什么成色。”
楚风点头:“一定。”
中午,楚风在师部食堂吃了顿饭。
饭菜很简单:白菜炖豆腐,杂粮窝头,还有一碗飘着几片菜叶的汤。军官们围坐在一起,开始还拘谨,后来慢慢放开了。
那个老军官——姓吴的——凑过来,小声问:“楚将军,你们那压缩饼干……能给我一块不?我想……寄回老家。”
楚风从布包里拿出一块,递给他。
老吴接过去,攥在手里,攥得很紧。
吃完饭,楚风告辞。陈国栋送他到门口。
雪又下起来了,细细的,像盐。
“楚将军,”陈国栋站在雪地里,忽然说,“李文……还会回来吗?”
楚风看着远处的天空。
灰蒙蒙的,什么都看不清。
“会。”他说,“但回来的时候,就不一样了。”
“怎么不一样?”
“那时候,”楚风说,“北平已经不是他的北平了。”
他转身上车。
车开出院门时,他从后视镜里看见,陈国栋还站在那儿,站在雪里,像尊雕像。
车驶回城里。
街道两边的店铺都开门了。卖菜的,卖布的,卖针头线脑的。行人多了,自行车铃“叮铃铃”地响。有小孩在路边堆雪人,嘻嘻哈哈的。
生活还在继续。
像雪一样,下着,化着,又下着。
楚风靠在座椅上,闭上眼睛。
耳边是车轮碾过积雪的“咯吱”声。
还有……一种更深沉的,更缓慢的声音。
像是这座千年古城,在经历了一个漫长的冬天后,终于,开始松动。
开始呼吸。
开始……
活过来。
他睁开眼,对司机说:“去中南海。”
“是。”
车拐了个弯,驶向另一个方向。
雪还在下。
但楚风知道,有些东西,已经不一样了。
就像他补的那件毛线背心。
疙瘩还在,硌人。
但暖和。
实实在在的暖和。
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