他被引到二楼临窗的位置。窗外是街景,对面是家绸缎庄,招牌上的金字在雪后阳光下晃眼。
茶上来了,是龙井,叶子在杯子里慢慢舒展开。
楚风没喝。
他看着窗外。
看着街上的人来人往。看着卖糖葫芦的老头扛着草把子慢慢走过。看着两个穿学生装的姑娘手挽手笑着跑过去,围巾在风里飘。
看着这座古城,普通的一个冬日傍晚。
怀表在口袋里,秒针走动的声音,透过布料传出来,轻轻的,“咔,咔,咔”。
像心跳。
他端起茶杯,终于喝了一口。
茶已经凉了。
但正好。
下午四点五十分。
孙铭从傅作义官邸后巷的阴影里闪出来,快步走向茶馆。他上楼时,脚步很重,踩得木楼梯“咚咚”响。
跑到楚风桌前,他喘着气,压低声音:
“团座,有人去了。两个,穿棉袄,拎着个藤条箱。箱子里……是炸药。他们放在了官邸后墙根的排水沟里,用枯草盖着。”
楚风点点头。
“人呢?”
“放了就走,没停留。”
“箱子呢?”
“带走了。”
楚风放下茶杯。
“知道了。”他说,“你去吧,按原计划。”
孙铭看了他一眼,想问什么,但终究没问,转身下楼了。
楚风继续坐在窗前。
他看着窗外的天色,从亮白变成灰白,再变成淡淡的橘黄——是夕阳的颜色,透过云层,染在雪地上。
很美。
他摸了摸大衣内袋,那些红纸包还在,硬硬的六个小疙瘩。
怀表指针指向五点十分。
还有五十分钟。
他拿起茶杯,把剩下的冷茶喝完。
茶叶的涩味在嘴里漫开。
很苦。
但很真实。
就像这个傍晚。
就像这座城。
就像……他正在做的事。
窗外,远处传来教堂的钟声,“当——当——当——”,沉沉的,在暮色里传得很远。
天,真的要黑了。
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