楚风看着。
看着那架燃烧的飞机,像一片秋天的叶子,旋转着,旋转着,坠向城外的田野。
轰——
落地。炸成一团火球。
火光冲天,黑烟升腾。
城墙上一片死寂。
只有风声,还有远处其他飞机追逐的声音。
楚风放下望远镜。
他的手在抖。不是因为怕,是因为别的什么——一种冰冷的、沉甸甸的东西,从胃里爬上来,堵在喉咙口。
“团长……”孙铭想说什么,但没说出来。
楚风摆摆手。
他弯腰,捡起地上的军帽。帽子沾了土,他拍了拍,戴上。然后重新举起望远镜。
空战还在继续。
剩下的五架“疾风”,在和五架P-51缠斗。没有战术,没有章法,就是拼命。一架“疾风”被打中了发动机,拖着火,撞向一架P-51——撞上了!两架飞机在空中炸成一团巨大的火球,碎片像雨一样洒下来。
又一架没了。
楚风数着。
第三架“疾风”被击落,飞行员跳伞了,白色的降落伞在空中绽开,慢慢飘落。
第四架……
第五架……
当最后一架“疾风”被击落时,天空安静了。
只剩下四架P-51——它们也付出了代价,一架重伤拖着烟飞走了,剩下的三架盘旋了一圈,似乎弹药耗尽,或者觉得任务完成,掉头返航。
轰鸣声渐渐远去。
天空恢复了平静。
像什么都没发生过。
只有地上的火,还在烧。黑色的烟柱,一道,两道,三道……像给天空划下的伤疤。
楚风走下城墙。
脚步很沉。
机场那边,地勤和卫生员已经在跑向坠机点。楚风没去。他走进城门楼,在昨晚铺地图的柜台前坐下。
桌上,那碗小米粥彻底凉了,表面结了一层膜。
他盯着粥看。
看了很久。
然后他伸出手,端起碗,一口一口,把冷粥喝完。
粥很凉,滑进胃里,像塞了一块冰。
“团长……”周参谋走进来,眼睛红红的,“飞行中队……六架飞机,全部损失。飞行员……牺牲四人,两人跳伞生还,其中一人重伤。”
楚风没说话。
他站起来,走到窗边。
窗外,城里的士兵正在清理废墟,扑灭余火。老百姓从躲藏的屋子里出来,呆呆地看着被炸毁的街道,看着那些还在冒烟的飞机残骸。
有个老汉蹲在一处炸塌的房前,用手扒拉着瓦砾,好像在找什么东西。找了一会儿,不动了,就那么蹲着,肩膀微微颤抖。
“告诉家里。”楚风开口,声音沙哑,“我们需要更多的飞机。更好的飞机。”
“是。”
“还有……”楚风转过身,看着周参谋,“牺牲飞行员的名单,给我。他们的家人……按最高标准抚恤。”
“是。”
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