白衣人将长剑缓缓送入鞘中。卡簧合拢。
诸葛亮捂着肋下伤口。鲜血从指缝渗出,染红了半截袍袖。但他站得很稳。
“你是谁。”
白衣人转过身。
面容清瘦。五官线条极深。没有任何多余的表情。
从怀中取出一封叠得方正的信函。递向诸葛亮。
信封正面。朱砂小楷。
“陛下手谕。”
诸葛亮接过信函。单手撕开封口。火光照亮纸上墨迹。
朱平安的亲笔。
只有一行字。
“此人名西门吹雪。朕派来护你周全。剑术天下第一。”
诸葛亮合上信函。抬头看向院中白衣人。
西门吹雪站在三具尸体之间。靴底仍然干净。白衣仍然无尘。
月光从云层后完全涌出。
照亮他剑鞘上唯一的一滴血珠。正沿着鞘口极缓极缓地往下滑。
院墙外,急促的脚步声终于响起。副将带着紧急调来的百名黑甲亲卫冲破院门。看到满地尸体和浑身浴血的大都督。
副将扑通跪地。
“大都督!末将来迟……”
诸葛亮的视线没有从西门吹雪身上移开。
这位白衣剑客的站姿极其松弛。右手垂在身侧,手指微微弯曲。指甲修剪得极整齐,指尖没有一点茧子。
但副将跪在地上,后背却在不受控制地狂冒冷汗。
他习武二十年。从未在任何人身上感受过这种压迫。不是杀气,不是威压。
是一种极致的、纯粹的——干净。
干净到骨子里。像一柄被反复淬炼了千万次的剑。只为一件事存在。
杀人。
院门外传来第二波急报。锦衣卫百户满脸是血跌进门槛。
“禀大都督,刺史府外围十六名巡哨全部被割喉。凶手至少六人。目前在城北方向发现撤退痕迹。但城门已按您之前的命令落闸……”
“不用追。”
开口的不是诸葛亮。
西门吹雪面朝院门方向。
“还有四个。在城西粮仓屋脊上。”
他迈步走向院门。
白衣没入夜色。
剑鞘上那滴血珠终于滑落,砸在青砖地面上,无声碎开。
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