整个过程粗暴而直接,没有半点温柔可言。
“记住这个姿势。”撒加退后,声音冷硬,“你的身体会忘记,但你的肌肉会记住。这就是训练的意义。”
纱织低头看着自己被强行掰正的手,指节因为用力而泛白。她的手臂在发抖,肩膀酸痛得像要散架,呼吸急促得像是跑完了整个圣域。
但她没有说“休息一下”。
她没有说“够了”。
她只是重新抬起头,看向撒加和艾俄罗斯。
“再来。”
这一次,她的声音里多了一些东西。不是优雅,不是高贵,不是女神与生俱来的从容——
是一个战士的倔强。
撒加的嘴角终于微微动了一下——那是一个极其短暂、极其隐蔽的弧度。
然后他立刻恢复了那张冰块脸。
“艾俄罗斯,继续。今天的目标是五百棍。”
“五百?!”米罗在远处差点从石柱上摔下来,“你们两个疯了?她今天才第一天——”
“你第一天训练的时候是多少棍?”撒加头也不回地问。
米罗张了张嘴,闭上了。
他们都是这样过来的。
从被打,到站起。
从站起,到还击。
从还击,到胜利。
现在,轮到女神了。
午后的阳光越来越烈,训练场上的影子一点点缩短。纱织的白色的修炼服被汗水浸透,贴在背上。她的手臂从发抖变成了麻木,从麻木变成了一种机械式的摆动。
第五十七棍。
第五十八棍。
第五十九棍。
她的动作已经彻底变形,但她还在挥。
艾俄罗斯站在她身侧,不停纠正她的姿势。偶尔,他会用手托住她的肘部,帮她找到正确的发力角度。偶尔,他会轻轻按住她的肩膀,让她放松那些不该紧绷的肌肉。
他比撒加温柔得多。
但也严厉得多。
因为他的温柔本身就是一种严厉——他不允许她放弃,不允许她敷衍,不允许她对自己说谎。
“第九十三棍。”
“第九十四棍。”
“第九十五棍。”
纱织的视线开始模糊。汗水流进眼睛,蛰得生疼,但她没有手去擦。她的双手都握着那根越来越重的木棍,重得像要嵌进骨头里。
“第一百棍。”
艾俄罗斯的声音响起:“休息五分钟。”
纱织的木棍差点掉在地上。她弯下腰,双手撑在膝盖上,大口大口地喘气。汗水滴在脚下的石板上,洇出深色的印记。
一瓶水递到她面前。
她抬头,是撒加。
他没有说话,只是把水递过去。纱织接过,喝了一口——不是优雅的小口啜饮,而是真正的、渴极了的人才会有的那种大口吞咽。
撒加看着她的样子,忽然开口:“你知道为什么是五百棍吗?”
纱织摇了摇头。
“因为五百棍之后,你的手臂会抬不起来。”撒加的声音平静得像在陈述一个物理定律,“但如果你在战场上,敌人不会因为你的手臂抬不起来就放过你。”
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他蹲下身,与纱织平视。
“所以,五百棍之后,才是真正的开始。”
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