熨斗压上粮票的瞬间,白雾炸开。
水汽散尽时,陆凛冬的手停在半空。
灯光下,粮票背面薄绢上——是绣出来的地图。山脉、溪流、防空洞位置,全用细如发丝的线一针针刺出。
精确得让人心慌。
陆凛冬的手按在桌沿,冻伤的裂口泛红。他左耳听不见——去年冬天留下的伤。所有声音都像隔着湿棉絮。
只有右耳能听见心跳。
只有眼睛,死死盯住那条浅蓝丝线绣的溪流。
祝棉放下烙铁。她没有看地图,而是看向陆凛冬。
这个一向像山一样稳的男人,背绷得笔直,紧得像要断了。
“凛冬?”她轻声唤。
他身体一震,像惊醒。慢慢抬起右手,食指悬在粮票边缘,迟疑片刻,才轻轻落下。
指尖抚过溪流。
一次。又一次。
那抚摸太轻了——轻得像怕碰碎什么——让祝棉的心沉下去。
“这针脚……”陆凛冬的声音哑了,“这密度……”
他说不下去。
陆建国丢开铅笔,像小狼崽蹭到桌边,踮着脚看。陆援朝憋着喷嚏,脸皱成一团。陆和平蜷在小板凳上,用蜡笔在报纸上涂抹——凌乱线条中心,一只大手的轮廓渐渐清晰。
饭厅里死一般静。
“嗒、嗒嗒、嗒——”
陆凛冬的指尖突然敲起来,在那片防空洞针脚上,用古怪节奏叩击。
祝棉屏住呼吸。
她听出来了——摩斯密码。针脚疏密,是点和划。
陆凛冬敲得越来越快,额角渗出细汗。手背青筋突起。
“……北四入口,西行百二十步?”他挤出破碎的字,指尖在某个针脚上猝然停住!
力道大得几乎戳破薄绢。
“不可能……”他低吼,声音扭曲,“‘回心扣’!只有她会这种收针!”
他猛地抬眼,看向祝棉。
那双总是沉稳的眼睛里,翻涌着被最亲之人背叛的痛。
“我妈的绣活。”
三个字。
砸在地上。
祝棉的血凉了。她想起来了——樟木箱底旧衣袖口的花色,那种用丝线绣出雕版棱线的绝技。
“对!”陆凛冬眼神痛得发红,指向地图角落,“‘千千结’!每十二针打一次缠!是她!化成灰我也认得!”
他攥紧拳头,骨节咯咯响。
那幅地图烫得他灵魂蜷缩。
“可怎么会……敌特的情报……用她的绣……”
他哽住,胸膛剧烈起伏。
祝棉的手越过桌子,覆上他紧握的拳头。
冰冷与滚烫相撞。
“我信你。”只有三个字,重得能砸碎什么,“不管多离谱,我信你看出来的。”
她的掌心紧紧包住他的战栗。温热透过皮肤,慢慢渗进他被寒冰冻住的身体。
就在这时——
“嘭!”
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