这些词汇像是一连串生锈的钥匙,在我尘封的记忆锁孔里疯狂旋转。
我想起了七岁那年的那个大雪夜,姥姥背着发高烧的我,深一脚浅一脚地走过那个早就废弃的产科楼旧址。
当时,她突然停下脚步,在没过膝盖的雪地里蹲下,用那双布满老茧的手拼命挖掘,最后掏出了半截生锈的铜铃。
她没有把铃铛扔掉,而是仔仔细细擦掉上面的冻土,趁我不注意塞进了我棉袄的最内层口袋。
“晚照,记住了。”姥姥贴在我耳边,哈出的白气模糊了她的脸,“有些东西是烧不掉的,它们太苦了,火烧不化。你得把它们藏进心里,只要你还活着,真相就没死。”
原来,所谓的“守铃人”,从来不是守护什么古董,而是把那些血淋淋的真相种进下一代的骨血里,让它发芽,直到刺破黑暗。
头顶上方的通风口传来一声极其细微的铁皮震动。
一个黑影悄无声息地跃下,落地时膝盖发出的闷响被打印机的警报声掩盖。
顾昭亭身上带着一股极其浓烈的血腥味和雨水的冷气,他肩膀上的战术服已经完全湿透,粘在伤口上。
他没有多余的废话,一只手迅速按在我的后颈,将我整个人压低在办公桌下,另一只手把一张被火烧掉了一半的焦黑纸张重重拍在我的掌心。
那是他刚刚从静夜思西厢房的火堆边缘抢回来的。
我颤抖着手,就着打印机屏幕最后的一点余光看去。
那是一张二十年前的《活体编号初始登记表》,纸角已经碳化,但底部的婴儿脚印依旧清晰可见,那是原始档“霜01”。
而在那个脚印旁边的备注栏里,用钢笔写着一个我这辈子都不可能忘记的名字:林素云。
我母亲。
浑身的血液在这一瞬间彻底凝固,甚至连呼吸都感觉不到温度。
原来,所谓的第一个“活体模型”,就是我的亲生母亲。
那些被剥皮拆骨、灵魂被附着在石膏里的罪恶,最开始竟然是从我的至亲身上实验成功的。
“小林啊。”
门外的李国栋不再试图推门,他的声音像是一条黏糊糊的毒蛇,顺着门缝一寸寸钻了进来,带着一种令人作呕的慈祥。
“别白费力气了。你姥姥临终前拉着我的手,求我一辈子都别让你知道这些。她说你是个胆小的孩子,只要让你平平安安在社区待着,这一辈子也就过去了。”
他的语气停顿了一下,紧接着,那声音变得阴冷如刀。
“可她没告诉你,按照当初‘模型社’的排号,你原本不叫林晚照。你的编号,应该是‘霜00’。”
我死死攥着那张焦黑的复印件,指甲刺破了掌心,却感觉不到疼。
只有那张纸。
那张沾着母亲脚印的纸。
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