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第237章 她主持的仪式没有蜡烛（第2页）

他凑近我，气息里满是陈年的烟草味，还有一丝若有若无的腐纸气息。

“他……他不是头目。”他声音颤抖，“每年七月，他都要在这里，重演那场仪式……一遍又一遍。他不是在杀人，他是在招魂。林老师，他不是头目，他是……守墓人。”守墓人。

这三个字像一道闪电，劈开了所有的迷雾。

我瞬间明白了。

老K收集的不是尸体，不是模型，而是我母亲死后，那股不肯消散的、对另外八个女孩的执念。

他以为将九个女孩凑齐，就能让我母亲的“魂”得以安息。

他守的不是一座坟，是一个永远无法完成的夙愿。

而我呢？

我在审讯室里，对着监控那癫狂的一笑，那句“游戏开始了”，在他们看来，不是挑衅，而是宣告。

宣告第九号“容器”已经就位，宣告“继承仪式”可以开始了。

我真是……亲手为自己戴上了枷锁。

我将清单收好，对孙会计说：“谢谢你，孙叔。我知道该怎么做了。”第二天，我找到了在村头玩泥巴的小石头，把那个精致的八音盒交给他。

金属外壳冰凉光滑，孩子的小手蹭过时留下指纹。

我告诉他，这是个能实现愿望的宝贝，但必须埋在后山第七个土坑里，不能让任何人看见。

孩子似懂非懂，抱着八音盒，像领受了一个神圣的任务，飞快地跑了。

接着，我找到村里最爱嚼舌根的张婆婆，塞给她一百块钱，请她帮我办件事——去村里人最多的地方，告诉所有人，“林家那个当老师的女儿，回来了。”流言是比风还快的东西。

我需要让所有藏在暗处的老鼠都听到这个消息，让他们躁动，让他们好奇，让他们都把目光聚焦到我身上。

当晚，我独自一人走向镇子边缘那座废弃的殡仪馆。

这里曾是无数人生命的终点，如今只剩下破败和死寂。

我推开礼堂沉重的大门，一股混合着福尔马林和灰尘的怪味扑面而来，刺得鼻腔发酸，喉头泛起干呕的冲动。

铁门铰链发出刺耳的“吱呀”声，像垂死者的呻吟。

我没有理会那令人作呕的气味，径直走到电闸前，将所有的开关都推了上去。

“啪！啪！啪！”一排排惨白的日光灯瞬间亮起，电流“嗡嗡”作响，灯光刺眼得几乎灼伤视网膜，照亮了空气中飞舞的尘埃，也照亮了墙上剥落的油漆和墙角蛛网般的裂痕。

我在礼堂中央，摆上了九张空荡荡的铁质折叠椅，椅腿与水泥地摩擦，发出刺耳的“嘎吱”声。

椅子锈迹斑斑，扶手上的漆皮卷起，像干涸的血痂。

我坐在最中央的那把椅子上，金属的寒意透过衣料渗入脊背。

我从口袋里拿出那份我早已烂熟于心的、八名女孩的遗言。

它们是我从卷宗里一个字一个字抄下来的。

“我叫李倩，我不想死，我想回家给我妈妈过生日……”我念出第一句，然后拿起手边的小铜铃，轻轻敲了一下。

“叮——”清脆的铃声在空旷的礼堂里回荡，带着一种奇异的穿透力，仿佛能刺入地底。

我控制着自己的呼吸，让每一次吸气和呼气的频率，都精准地??在圆周率小数点后第十二位的节奏上。

这是母亲教我的一种冥想方式，她说，这个频率最接近宇宙的脉动，也最能安抚躁动的灵魂。

“我叫王芳，我把攒的钱都藏在床板下面了，那是我弟弟的学费……”“我叫周晓燕，我答应了我的小狗，要带它去看海……”我一声声地念，一声声地敲击。

我的声音平静而清晰，没有恐惧，没有悲伤，只有一种近乎机械的陈述。

我不是在招魂，我是在提醒，在宣告——这些女孩，她们不是冰冷的编号，她们曾活过，她们有名字，有记忆，有未完成的遗憾。

不知过了多久，礼堂门口出现了一个高大的黑影。

他就像是从墙壁的阴影里渗透出来的一样，无声无息。

是老K。

他站在那里，逆着光，我看不清他的脸，只能看到一个轮廓。

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