又两日,秋雨复至,淅淅沥沥,寒意透骨。
沈砚发现梁清凰近日翻看一本新的诗集,作者是江南新晋的才子,诗风旖旎。
她偶尔会对着某一句,指尖停留片刻。
流云还提过,殿下让内府寻几幅前朝某位以画美人闻名的大家的真迹。
沈砚的心像泡在冷雨里。
江南才子,美人图……
他有什么?只有一身洗不掉的北疆风霜和被她亲手驯化出的乖顺。
快两年了,再稀罕的玩物,也该看腻了。
夜里侍寝,他比以往更沉默。
伺候她沐浴后,他自己草草清洗,回到寝殿时,梁清凰已靠在床头,就着夜灯翻看那本诗集。
烛光映着她沉静的侧脸,有种遥不可及的美。
沈砚穿着单薄的中衣,站在榻边,手足无措。
往常他会默默躺下,今夜却挪不动步子。
湿发贴着他颈侧,往下滴水,洇湿了一片肩头布料,显出清晰的锁骨轮廓。
他像是无意,又像是刻意,没有去擦。
梁清凰抬眼,目光掠过他湿漉的肩膀和紧抿的唇。
“站着做什么?不怕着凉?”
她的声音平和,听不出情绪。沈砚却像得了鼓励,又像被推了一把。
他慢慢挪到脚榻边,没有像往常那样直接躺下,而是屈膝跪坐下来,仰头看她。
这个角度,他能将她看得更清楚,也更能让她看清自己。
“殿下……”他声音有点哑,带着不易察觉的颤,
“臣发未干,怕湿了枕席。”
说着,他抬手,不是去擦,而是将额前几缕湿发向后捋去,露出光洁的额头和那双总是盛满她的眼睛。
此刻,只是直勾勾的望着她。
水珠顺着他脸颊滑落,划过下颌,没入衣领。
中衣领口因动作微微敞开一线,锁骨的凹陷在昏黄光线下,阴影分明。
他在勾引。
用他最笨拙,也最直白的方式。
梁清凰合上诗集,放在一旁。
她没说话,只是看着他。
目光从他的眼睛,滑到湿发,再到那滴将落未落的水珠,最后停在他微敞的领口。
那目光像有实质,沈砚被她看得浑身发烫,又冷得想颤抖。
羞耻感和破罐破摔的勇气交织着。
他微微向前倾身,将额头轻轻抵在她榻边的锦褥上,声音闷闷地传来,带着浓重的鼻音和委屈:
“殿下是不是,厌了臣了?”
他终于问了出来。
这句话在他心里盘旋了无数个日夜,像毒藤缠绕心脏。
他怕听到答案,又怕永远不知道答案。
“臣知道,臣无趣,不如江南的诗词新鲜,也不如画上的美人好看。殿下若是、若是想召旁人……”
他说不下去了,肩膀轻轻颤动起来。
不是演的,是真的怕。
怕她点头。
怕她说“是”。
梁清凰伸出手,没有碰他的头,而是用指尖,勾起他的一缕湿发,在指间绕了绕。
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