木条已经发黑,钉子锈得厉害,但结构看起来还算牢固。
守塔人走到门前。
他(老兵)没有立刻敲门,而是侧过身,把耳朵贴在门板上,听了听。
几秒钟后。
风声还在呼啸,卷着雪沫从楼梯间的破损处灌进来,打在门上、墙上,发出“沙沙”的声响。
守塔人直起身,转过来,看向马权。
他(老兵)的脸在从门缝透出的微弱光线下显得更加苍老,皱纹深刻得像刀刻,花白的胡须上结着冰碴。
但他的眼睛——
那双疲惫的、浑浊的灰色眼睛——
此刻格外清明。
“里面,”守塔人缓缓开口,声音被风吹得有些破碎,并说着:
“就是我这几年待的地方。”
守塔人顿了顿,目光扫过每一个瘫倒在楼梯上、狼狈不堪的人。
刘波勉强抬起头,喘着粗气。
火舞睁开眼,看向守塔人。
包皮从臂弯里露出半张脸,眼神茫然。
马权站着,独眼与守塔人对视。
守塔人的目光最后落回马权的脸上。
老兵说着:
“也是…能看到最远的地方。”
这句话里有很多东西。
有孤独,有坚守,有重量,还有……某种马权暂时还无法完全理解的东西。
守塔人又沉默了几秒。
然后他问道:
“你们——
准备好了吗?”
不是问“要不要敲门”,不是问“能不能站起来”。
他(老兵)问的是,准备好接受即将看到的东西、即将听到的信息、以及那些东西所代表的一切——
那条路,那个方向,那个或许能够抵达、或许根本无法抵达的终点。
马权深吸一口气。
冰冷稀薄的空气灌入肺中,带来刺痛,也带来一丝短暂的清醒。
他(马权)看了一眼身后的队友——
刘波挣扎着坐直了些,火舞扶着墙站起来,包皮也慢吞吞地爬起,虽然腿还在抖。
然后马权转回头,看向守塔人,点了点头。
守塔人转过身,面对着那扇门。
他(老兵)抬起右手——
那只枯瘦的、布满老茧和冻疮的手——
悬在门板上方,停顿了一瞬。
铁门上的锈斑在门缝透出的微弱光线下,泛着暗红的光泽,像干涸的血迹,又像某种古老的警示。
门后是什么?
一个孤独坚守的老兵,一个尘封多年的答案,一段曲折艰险的路径,还是……通向最终之路的最后一把钥匙?
马权的独眼盯着那只即将落下的、枯瘦的手掌。
他(马权)知道,无论答案是什么,他们都已经没有退路。
向上的路,已经走完。
向前的路,即将在这扇门后,展开。
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