这一练,就到了太阳西斜。
晚霞烧红了半边天,凤凰山的影子拉得很长,把整个校场都罩在暮色里。
三千人,累得像从水里捞出来的。手臂肿了,肩膀磨破了,手指被火药残渣蚀得发红发痒。但没有一个人喊苦——或者说,喊了也没用,花荣根本不理会。
晚饭前,最后一次演练。
花荣亲自擂鼓。
“咚、咚、咚!”三声急鼓。
第一批一千人,整齐踏步上前,举铳。
“咚——咚——”两声缓鼓。
他们稳住,瞄准。
“咚————”一声长鼓。
“咔嚓——轰轰轰轰!!!”
虽然没有实弹,但三千人同时扣动扳机的机械声,依然震得人耳膜发麻。那声音整齐得可怕,像一头巨兽在磨牙。
第一批后退,第二批上前。
鼓声再起。
“咔嚓——轰轰轰轰!!!”
第二批后退,第三批上前。
“咔嚓——轰轰轰轰!!!”
三轮打完,校场上弥漫着淡淡的硫磺味——那是机头撞击残留的火药粉尘被激发出来的。
花荣放下鼓槌。
暮色里,他脸上第一次露出了点什么——不是笑,是某种极淡的、近似满意的神色。
“今天就到这儿。”他说,“记住今天的感觉。记住你前后左右是谁,记住鼓声的节奏,记住装药时手指的力度,记住举枪时肩膀的角度。”
他顿了顿:“明天,实弹。”
三千人的呼吸同时一滞。
“每人三发实弹,打八十步靶。脱靶的,今晚加练装药五百次;中靶的,正常休息;中靶心的……”他扫视全场,“晚饭加肉。”
肉。
这个字像有魔力,让所有人的眼睛都亮了一下。
花荣跳下点将台,往营房走去。走了几步,回头,看向那个还在帮老兵擦枪的石娃子。
“石娃子。”
石娃子赶紧站起来:“在!”
“今晚,你负责检查全营的燧发枪。有机头松动的、燧石磨损的、药池堵塞的,列单子报给我。”
“是!”
花荣走了。
夕阳完全沉下山去,校场上点起了火把。
三千人排队交还燧发枪——这些枪晚上要统一入库,由石娃子带人逐一检查保养。交枪时,很多人都依依不舍,摸了一遍又一遍。
王老栓交枪时,对石娃子说:“娃子,我那杆,机头有点涩,扣扳机时要多用三分力。”
石娃子认真记下:“晓得了,王叔。”
陈水生的枪托上有道新鲜的划痕,他心疼得要命:“是、是我不小心蹭的……”
石娃子看了看:“不打紧,明天我用细砂纸帮你磨平,再上一层桐油,看不出来。”
李大个子交枪时,手臂还在抖。石娃子捏了捏他的肩膀:“李大哥,你晚上烧点热水敷敷,不然明天举不起来。”
独臂汉子只用一只手就把枪递了过来,动作干净利落。石娃子接过,由衷地说:“叔,你真厉害。”
独臂汉子笑了笑,没说话,转身走了。
夜深了,营房里响起鼾声。
石娃子还在仓库里,就着一盏油灯,检查最后一杆燧发枪。他用手指试机头的弹性,用放大镜看燧石的磨损,用细铁丝透药池的通畅……
窗外,一轮明月升起来,冷冷清清地照着凤凰山。
山脚下的校场空荡荡的,只有夜风穿过木靶的破洞,发出呜呜的声响,像叹息,又像某种预示。
明天,那三千杆沉默的枪,将会第一次发出真正的怒吼。
而这一切,才刚刚开始。
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