手机震了一下。
朴女士的消息弹出来,是几张模糊的照片。
法兰克福和迪拜的转运中心,几个穿着深色西装的人正守在特殊通道口。
“工坊的人,已经在关键节点设卡了。”
林昭昭看了一眼远处还在跟安检员“理论”拖延时间的沈巍,把帽檐往下一拉,转身逆着人流走出了出发大厅。
他们能拦包裹,能拦数据,甚至能拦住那台该死的安检机。
但他们拦不住活生生的人。
她摸了摸冲锋衣内侧的口袋。
那里有个巴掌大的粗布袋子,是陈姨亲手缝的“心口布袋”。
里面没有硬盘,也没有布料,只有一粒炭灰——那是从那天“百人针海”的火盆里取出来的。
这点灰,轻得要命,却又重得压得人心口疼。
林昭昭没再买机票。
她转了三趟大巴,坐得屁股都发麻,最后在云南边境搭上了一辆运水果的皮卡。
雨季的云南,路烂得像是在泥浆里游泳。
接下来的一周,她简直是在进行特种兵拉练。
从磨憨口岸出境,进了老挝,再转泰国,最后要想办法往南亚那边绕。
这一路上,她不敢住像样的酒店,不敢刷信用卡。
曼谷那晚最难熬。
那种闷热潮湿的空气,黏在皮肤上像裹了一层保鲜膜。
她找了个偏僻的小旅馆,一进屋就把窗帘拉得严严实实。
这几天总感觉有人跟着。
不是那种明显的跟踪,就是一种直觉——像是在密室里被Npc盯上的那种后背发凉感。
她把那个装着炭灰的布袋拆下来,小心翼翼地缝进了枕头芯里,又用随身带的修眉炭笔,在墙皮脱落的角落写了个小小的“S47”。
写完,看了两秒,又用手指抹掉了。
这一觉睡得并不踏实,梦里全是那台绞死红线的机器。
次日退房。
老板娘是个胖胖的泰国女人,正在柜台后面算账。
林昭昭把钥匙放在桌上,那个缝好的枕头被她抱在怀里,假装是自己带的颈枕。
老板娘抬起头,眼神在她脸上转了一圈,突然用蹩脚的中文说:“昨晚,有个穿黑衣的男人来问。”
林昭昭的手指猛地扣紧了背包带子,心跳漏了一拍。
“我说,”老板娘把找零的硬币拍在桌上,“中国人?没见着。这里只有背包客。”
林昭昭愣住了。
老板娘眨了眨眼,指了指自己的眼睛,又指了指林昭昭:“但我看见你眼里有火。赶路吧,姑娘。”
出了旅馆,阳光刺得人睁不开眼。
林昭昭深吸了一口气,那股子霉味和香料味混合在一起,居然有点好闻。
与此同时,国内的网线都要烧起来了。
小禾没闲着。
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