她忽然笑了,那笑声里没有喜悦,只有无尽的苍凉和悲哀,嘴角扯动时牵起一道深深的纹路,像刀刻。
“原来……我的故事,从来都不是我的。”
林昭昭关掉投影,走到她面前,将那卷刚刚刻录完成、尚带着机器余温的胶片,郑重地递到她手中。
胶片外盒微烫,塑料壳边缘还残留着电机摩擦的热度。
“但现在,它回来了。”
小黎接过那卷沉甸甸的胶片,像捧着自己失而复得的孩子。
她没有哭,只是用指腹一遍又一遍地摩挲着上面凹凸不平的密码刻痕,仿佛在触摸自己被偷走的灵魂。
那触感粗糙而真实,每一处凹陷都是她未曾说出的呐喊。
当晚,林昭昭的大学导师,一位已经退休的传媒学教授,意外来访。
听完整段证言录音后,这位见证了半个世纪媒体变迁的老人沉默了许久,只说了一句:
“昭昭,你们现在做的不是档案,是反抗的火种。”
导师走后不久,沈巍的电脑发出“叮”的一声轻响。
一封匿名邮件,没有任何正文,只有一个附件。
点开,是一张电视台演播厅的现场灯位图,上面用红色的圈,清晰地标注出了一个由追光灯和背景板构成的、所有机位都无法拍到的光影死角。
附件名是:22号机位事故。
沈巍倒吸一口冷气:“是灯光师阿杰!”
他没说话,但他用自己的专业知识,交出了一份无可辩驳的证据。
林昭昭心中一震,她忽然意识到,一个微妙的转变正在发生。
这些人,不再是被动地等待拯救,他们开始在黑暗中,主动地、小心翼翼地,传递火把。
她将这张灯位图打印出来,与一份新的空白胶片一起,放入一个编号为“22”的铁盒底层。
第二天,夜幕再次降临。
老周又带来了一个人,是另一位和他一样沉默寡言的场务。
对方只说了一句:“我也记得,那场雨戏,是谁替谁在泥水里跪了六个小时。”
刻录机再次发出“咔哒”的声响,胶片缓缓转动。
林昭昭站在中央控制室的单向玻璃后,静静地看着密室里那个正在讲述的男人。
她听不见他的声音,只能看见他的嘴唇一张一合,而耳机里,只有摩斯电码如同心跳般规律而冷静的敲击声。
沈巍站在她身侧,望着墙上已经初具规模的胶片卷轴,忍不住低声问:“昭姐,这些东西,万一有一天流出去,或者被发现了怎么办?”
林昭昭的目光扫过那一卷卷承载着无声呐喊的胶片,它们在昏暗的灯光下,像一座座沉默的墓碑,又像一排排等待点燃的火炬。
她转过头,声音平静却带着不容置疑的决绝:
“那就让全世界都知道——我们不是没说过,是你们一直没听。”
镜头缓缓拉远,穿过厚重的墙壁,来到录音棚外那条僻静的巷子。
街灯昏黄,将人的影子拉得老长。
一个模糊的身影,正静静地站在巷口,一动不动地望着录音棚的方向。
夜风穿过砖缝,发出低微的哨音,吹得他手中纸条微微颤动,发出窸窣的轻响。
那人手中,紧紧捏着一张在夜风中微微颤抖的、脆弱的纸条。
纸条上,只有四个字:
“我想说话。”
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