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第222章 今儿谁先闻到了糊味(第2页)

更让她如坠冰窖的,是一个年轻人的笑谈:“嘿,你们别说,这硬邦邦的口感,怎么有点像陈师傅最早那会儿送来的糊面?那时候能吃上一口,就跟过年似的。”

一瞬间,司空玥遍体生寒。

原来如此。

他们甚至利用了人们对苦难的记忆,利用了对陈三皮最朴素的怀念。

当劣质的食物与“奋斗”“坚韧”的过往划上等号,苦难本身就被悄然美化,麻木就成了理所当然。

人们正在失去对“好”与“坏”的判断力,他们正在忘记一碗真正的米饭应该是什么味道。

当晚,司空玥回到空无一人的文物修复室。

她没有开灯,只是在黑暗中取出了那片贴身收藏的铝锅碎片。

她从一个共炊点带回了一碗未动过的米饭,将其放在碎片旁边。

“你当年拼了命护住的那一袋米,”她对着冰冷的金属碎片,声音轻得像叹息,“就是为了让大家今天吃这个吗?”

没有回应。

死寂的黑暗中,只有她自己的呼吸声。

她等了很久,久到那碗饭已经彻底冰凉。

就在她快要放弃的时候,那片铝锅碎片忽然传来一阵极其微弱的热度。

她凑近看去,只见碎片底部,不知何时凝结出的一小滩水汽上,缓缓浮现出两个扭曲的、仿佛用尽全身力气才写出的水字。

换……锅……

司空玥的心脏猛地一跳。

她明白了。

不是更换一口物理的锅,而是要更换这整个被污染的“锅”——这个正在被毒化的评价体系,这个正在被篡改的集体味觉。

不能靠揭发,不能靠对质,那只会陷入对方预设的官僚泥潭。

要用最直接、最原始、最无法辩驳的方式,唤醒所有人的身体记忆。

她立刻拨通了两个号码。

一个打给西市冻肉库的老吴,一个打给北桥下那个独眼的、靠捡拾废品维持着一个小灶点的老人。

“老吴,独眼叔,我需要你们帮忙。”她的声音冷静而坚定,“我们来办一场‘真味夜’。”

消息没有通过任何官方渠道,甚至没有留下任何书面记录。

它像一句耳语,从老吴的灶台传到下一个街区,从独眼老人的破碗递到另一个拾荒者手中。

“今晚,不做饭,不蒸馒头。”

“只熬一锅清水白粥,配一碟自家腌的老咸菜。”

“不为吃饱,只为吃对。”

这个奇怪的约定,以一种不可思议的速度传遍了全城两千多个有名或无名的灶口。

无人署名,无人组织,仿佛是这座城市在寒夜里做的一个共同的梦。

那一夜,万籁俱寂。

没有了往日的喧嚣,取而代之的是两千多处同时升起的、最朴素的白色蒸汽。

当第一口清淡却米香四溢的白粥滑入喉咙,许多人当场就愣住了。

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