记忆的断层就在那里,清晰得令人不适。
他闭上眼,深深吸了一口气,试图压下那股因为记忆缺失和身体疼痛带来的无名烦躁。
再睁开时,镜中的眼神只剩下一种近乎漠然的冰冷,像淬了寒冰的刀锋。
疼痛?干扰。
记忆丢失?障碍。
直播弹幕?噪音。
所有的情绪波动,都被他强行压缩、冻结,只剩下最核心的驱动力——找出那个该死的凶手,然后离开这个鬼地方。
至于过程中的手段和代价?
他不在乎。
自私和慵懒在此刻转化为一种可怕的专注:他只关心结果,也只为自己负责。
“系统,”他的声音因为后脑的疼痛而有些沙哑,却异常平稳,“调出人物关系图。”
空气微微扭曲,五张半透明的照片再次悬浮在他面前。
1格子衬衫卷发青年(室友杨卓)——笑容灿烂,眼神却似乎有些躲闪。
2涂紫色指甲油的女人(邻居王芳)——照片上她正低头看着自己的指甲,嘴角带着一丝若有若无的笑意。
3戴鸭舌帽的外卖员(面部模糊)——帽檐压得极低,只能看到紧绷的下颌线条。
4拄拐杖的老头(房东李伯)——浑浊的眼睛直视镜头,脸上深刻的皱纹如同刀刻。
5空白(神秘访客)——一片纯粹的虚无,反而比任何图像都更令人心悸。
佑彦的目光在王芳那张照片上停留片刻,照片上那抹紫色指甲油鲜艳刺眼。
微波炉里的半片指甲她的。
警告?线索?还是陷阱?
他又看向第三张照片,那个面部模糊的外卖员。
3号房冰箱上那张消失的便签写着“别相信3号房”。
3号房,是外卖员?还是指代别的?
他走到冰箱前。
白色的冰箱门光洁如新,没有任何字条,只有几个冰箱贴孤零零地吸附着。
他伸出手指,沿着冰冷的金属门板,仔细地、缓慢地抚过。
指尖传来的只有光滑的触感和金属的凉意。
那张写着“别相信3号房”的便签,连同压着它的磁铁,都消失得无影无踪,仿佛从未存在过。
只有记忆里那行潦草的字迹,带着一种冰冷的真实感。
记忆可以被篡改,可以被剥离,但身体残留的痛感、直觉捕捉到的违和,以及逻辑推断出的矛盾,这些才是此刻相对“坚固”的锚点。
他直起身,目光投向客厅方向。
这套公寓不大,一室一厅一厨一卫的格局。似乎有些熟悉。
客厅里陈设简单得近乎简陋:
一张旧沙发,一张玻璃茶几,上面散落着几个空啤酒罐和零食包装袋。
唯一显眼的是沙发对面墙上挂着的一块电子时钟,红色的数字无声跳动:07:15a。
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